Rëva se tenait devant son miroir, nue.
Elle observait son corps.
Des petits seins, très petits. Ils devenaient inexistants dès qu'elle portait quelque chose de plus épais qu'un t-shirt. Elle avait toujours eu une petite poitrine. Était-ce la raison pour laquelle on lui reprochait son style trop "mec"? Si elle avait eu de plus grands atouts féminins, est-ce que ce Victoire l'aurait prise pour un garçon? Est-ce que sa mère lui aurait fait remarquer ses goûts trop peu élégants et gracieux?
« C'est juste toi qui as des goûts de garçon. »
Ça sonnait comme une reproche. Comme si Rëva avait fait quelque chose de mal, comme si elle était hors-règles. Elle avait l'impression d'avoir transgressé un code et cela la faisait sentir coupable.
- Les filles s'habillent comme des filles. s'entendit-elle dire à son reflet dans la glace.
Ça devait rentrer dans sa tête.
- Les filles s'habillent comme des filles. répéta-t-elle, plus fort.
Elle se tourna vers sa chambre. Des vêtements volés à son frère ainé trainaient sur son lit défait. Des baskets bleues, grises et noires occupait une étagère poussée contre un mur. Et elle devinait l'aura foncée, sinistre et tout sauf classe qui régnait dans sa garde-robe.
La brunette fronça les sourcils. Elle se remit face à son miroir. Et soudain, sa main droite agrippa son poignet gauche. Elle enfonça ses ongles dans sa peau, jusqu'à s'en faire très mal. Pas jusqu'au sang; elle n'oserait pas. Juste assez pour se punir elle-même.
- LES FILLES S'HABILLENT COMME DES FILLES! cria-t-elle, en luttant contre cette colère soudaine qui brûlait ses entrailles.
