J'étais là, assis sur l'un de ces canapés
Rougeâtre, et quelques fois bleus, verts, roses ou violets.
Tout ça à cause des ces lumières colorées
Que la boîte nocturne s'amuse à diffuser.
C'est beau, ce mélange de lumière électrique.
Je souris, ce qu'il y a d'encore plus beau,
C'est ce gars, là bas, qui danse, il est pas chic,
Mais il est beau, avec ses boucles de féaux.
Un spectacle pour les yeux,
Sans grande retenue ils observent
Ce magicien séducteurs,
Dans l'obscurité envahissante.
Et puis, plus rien. Plus de musique, plus de lumière.
Des cris, des coups, des cris, des coups.
Une tache rouge sur son visage fière,
Une autre sur mon crâne fou.
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De la plume à l'écrivain
PoetryComme la peinture sur le tableau Comme l'encre sur la feuille Comme une réalité fausse Comme un regard sans l'oeil Je suis la statue sur son socle Le protagoniste sur sa scène La lettre dans son mot Le message sans haine Mon nom est art. ~ H...
