JAUNE.

J

J'ai un cahier jaune.

Il est jaune parce que le jaune n'est jamais triste.

Le jaune c'est le bonheur. Jaune vif parce que jaune terne c'est pas le bonheur, c'est la mélancolie. Le distant souvenir du bonheur. Et je suis pas jaune non plus. Je n'ai pas été jaune depuis longtemps. Je me souviens à peine du jaune.

Dans mon cahier, j'écris le jaune. Comme je m'en souviens, comme je l'imagine, comme les gens le décrivent. Je pense qu'à force de le chercher, je vais le trouver, ce jaune. Ce jaune si immense que je me noierai dedans. Ce jaune qui briserait l'enfer gris dans lequel je suis coincée. Si je pouvais, je peindrai ma peau en jaune parce que le cahier est jaune. Et le bonheur est jaune. Et j'en ai marre d'être grise.

J'écris que quand j'arriverais au bout du cahier, je serais jaune aussi.