Писать стихи во шло в привычку.
Писать не много для души.
И вылажить в стихи всю душу.
Что накопилось на уме.
Когда любил тебя я сильно.
Когда летал я в облаках.
И ты казалась самой лучшей.
На свете самой дорогой.
И ты шептала мне на ушко.
Поверь не так я хороша.
Что знаю я тебя не плохо.
Но знаю малость о тебе.
И ты не хочешь раскрываться.
Закрылась молча и ушла.
Прошла влюблённость.
А я все так же.
Считаю нет тебя дороже.
И нет такой как ты ни где. . .
