Theory Of Blue ; Larry Stylinson

Capítulo 2: Óleo

El estudio de Harry es pequeño. Y tal vez incluso mejor que el piso de Louis.

Es pequeño, pero tiene grandes ventanales y entra tanta luz que Louis cree que esa es la única razón por la que parece más amplio. Y hay manchas de pintura, acuarelas encima de la mesa, pinceles gastados, aún con restos de pintura. Tubos de pintura gastados, otros aplastados justo al final y pintura acumulada en el interior, justo en el centro presionando el tapón. Hay lienzos a medio a pintar y otros terminados colgando orgullosos de las paredes o reposando apoyados en ellas. Un caballete en el centro de la sala y frente a él un taburete con esa mesa llena de acuarelas y pintura a su lado.

Y huele a aguarrás, a pintura, a arte. Y Louis decide que es así como huele Harry.

Y tras las grandes ventanas el atardecer empieza a llegar, Louis cree que si tuviese inspiración tal vez y solo tal vez podría escribir un verso o dos o incluso una estrofa sobre el atardecer, sobre sus colores y sobre como llega y como se va dejándote solo ante un cielo oscuro.

Pero esto, este ahora no se trata de él no teniendo inspiración, se trata de él en el estudio de Harry después de haber tenido cientos de llamadas de quizás horas durante toda la semana, y hoy es sábado y ya puede oír los pasos de Harry acercándose y casi sonríe cuando oye un pequeño ruido proveniente del pasillo diciéndole que Harry acaba de tropezarse.

"¿Te gusta?" la voz de Harry habla desde la puerta y pronto se siente más cerca hasta que Louis es capaz de girar la cabeza y verle a su lado.

"Es bonito" responde, su mirada vuelve a viajar por la pequeña estancia y esta vez sí sonríe, sonríe al ver una botella de whiskey vacía en una esquina.

Y nota la mirada confundida de Harry sobre él así que se apresura a a hablar.

"Cliché" dice señalando con la barbilla hacia la botella, después mira de nuevo a Harry, él se encoge de hombros.

"¿La botella o yo?" pregunta, Louis sonríe divertido

"Ambos" responde logrando que Harry ría ligeramente "eres un cliché andante"

Harry alza una ceja

"¿Y tú no?"

"Por supuesto que no" decide "los poetas suelen ser tristes, reservados, melancólicos, demasiado profundos y jodidamente aburridos " dice y está viendo como una sonrisa se extiende por los labios de Harry y ha descubierto que realmente adora hacerle sonreír.

"Tu ego es más grande que tú, Louis Tomlinson" y Harry nunca admitirá en voz alta que le gusta que Louis le mire, que tal vez quiere pintar del azul que esconden sus ojos y que la arrogancia anclada en ellos es solo la mejor parte.

"¿Insinúas algo?" una ceja alzada, una de sus manos descansando en su propia cintura y una sonrisa burlona en los labios de Harry.

"Solo digo la verdad" responde dando un paso más cerca, ahora sus rostros están demasiado juntos y el verde está conociendo al azul y quien sabe si formando un nuevo color que aún no tiene nombre.

Louis solo mira a Harry en silencio, y sus ojos son malditamente verdes y él no puede apartar la mirada y la vida que vio en ellos la primera vez que los vio sigue ahí, aferrándose, negándose a irse. Y brillan y Louis no sabe si es por la luz o solo porque Harry es brillante y sus ojos deben serlo también. Pero es cautivador, abrumador y consigue dejar a Louis sin aliento.

"¿Por qué pintas?" las palabras salen de entre los labios de Louis antes de que él sea capaz de pararlas y la sorpresa de hace evidente en los ojos de Harry al mismo tiempo en el que da un paso atrás, alejándose, devolviéndole el aliento a Louis.

"Porque es lo único que sé hacer" contesta, una pequeña y leve sonrisa ahí, en su rostro. Su mirada tranquila clavada en lo que sea que ofrezcan las ventanas. " es decir, no hay nada que me guste, que me apasione más que pintar. Es casi como una liberación, es como gritar sin necesitar de desgarrar tu garganta, es como llorar sin humedecer tus ojos, es como reír en silencio y es como sentir sin realmente hacerlo. Y de algún modo todos los colores tienen un por qué, todas las pinceladas son pequeñas y cortas o largas y precisas por alguna razón. Y un cuadro es una historia, es alma, es lo que con palabras nunca seré capaz de decir. " sonríe, Louis lo está observando tal y solo tal vez con un poco de admiración
"Sencillamente pinto porque es la única forma de expresarme que conozco"

Louis permanece solo durante unos segundos en silencio.

"¿No te da miedo que haya gente que no te entienda?" 

Harry se encoge de hombros, ha vuelto a mirar a Louis. "Hay gente que no entiende el arte, que no entiende un cuadro, un poema. Tal vez porque son unos ignorantes o porque intentan buscarle un por qué a todo y si algo no lo tiene, entonces es inútil, y nadie se molesta en observar solo un poco más y ver"

Louis sonríe

"A veces hay que cerrar la boca y solo observar" dice y recibe un vago asentimiento por parte de Harry.

"¿Por qué escribes?" pregunta y Louis lo mira durante solo unos segundos con algo que Harry no es capaz de identificar.

"¿Estamos jugando a las 20 preguntas?" alza una ceja y Harry se encoge de hombros mientras una suave risa hace vibrar sus cuerdas vocales.

"Has preguntado tu primero" contesta en su defensa, Louis suspira a su lado.

"Escribo porque la gente no se toma el tiempo de escucharte, por mucho que grites. Así que de alguna manera mis poemas son eso, todo lo que nadie ha querido escuchar, todo lo que me ha quedado por decir" explica, sus dedos viajan hasta nuca y ahí sus uñas rascan ligeramente y recuerda que realmente necesita un cigarrillo " Escribo porque es como respirar otra vez, porque el alcohol no funciona cuando estás triste y porque es lo único que vuelvo a hacer una y otra vez"

La estancia vuelve a quedarse en silencio, esta vez por lo que parecen minutos.

"Estamos locos" dice Harry, de repente.

Y ambos ríen, porque puede que lo estén y puede que ni siquiera importe.

[N/A] Heyyyyy, espero que os haya gustado. Ya sabéis, si queréis hacerme feliz comentad y votad. Cientos y cientos de gracias por leer y btw si twitteais sobre el fic agradecería que pusierais el título o me mencionarais, me hace ilusión ver ese tipo de cosas.

Os quiero, Iris xx

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