Эта беда может коснуться каждого. Ежегодно в России исчезает столько людей, что они могли бы составить население небольшого города. Города пропавших.
Статистика свидетельствует: находят половину из них. Живыми или мёртвыми. Остальные го...
К сожалению, это изображение не соответствует нашим правилам. Чтобы продолжить публикацию, пожалуйста, удалите изображение или загрузите другое.
Мы стояли в аэропорту Каструп: я, Камилла Андерсен и Денис. Мне здесь находиться было совсем не обязательно. Привезти Дениса в Копенгаген и посадить на самолет – это забота Камиллы из органов опеки. Я тут не по работе, а потому, что не могу иначе.
Денис делает вид, что целиком поглощен разглядыванием полицейского с наркособакой – черным лабрадором, равнодушно трусящим мимо сумок и ног пассажиров. И у паренька лицо такое же – равнодушное, отрешенное, будто не ему предстоит сегодня лететь в Россию к совершенно незнакомым людям. Будто это он пришел сюда провожающим.
Камилла суетится, в сотый раз проверяет бирку с именем на единственной сумке Дениса – слишком тяжелой, чтобы взять с собой как ручную кладь. Слишком маленькой, чтобы называться багажом. Сумку подарил ему я – когда парень решил не подавать апелляцию. В убежище ему отказали на основании того, что он слишком мало прожил в Дании, а в России у него есть родственники – которые, кстати, не хотят иметь с ним ничего общего. Но главное, отпал наш главный аргумент. Ян не мог больше Денису угрожать. Его опознали – кажется, по ДНК - в обугленном теле, извлеченном из сгоревшего остова машины недалеко от Эсбьерга. Наверное, все-таки бог есть. Не седой старик, восседающий со скипетром на облаках – в него я никогда не верил. Но какая-то высшая справедливость, единый для всего сущего закон, имеющий мало общего с прописанным в параграфах, которые мне надо учить.
Хотя иногда я сомневаюсь. А потом начинаю верить еще сильнее. Даже высшей силе нужен посредник. Нога, давящая на педаль. Рука, не до конца вывернувшая руль. А может, направившая нож.
Мать обнаружила, что мой скаутский ножик пропал, во время весенней уборки – она всегда затевала ее перед Пасхой. Перетряхивала мои старые вещи и хватилась – нет его. Ремень есть, а ножа нет. Весь дом перерыла, задала выволочку Майку, но он клялся, что ничего не брал, и вообще, что он – фрик что ли, с ножиком по лесам бегать? И видел он этих скаутов в гробу в белых тапках. Мать потому и позвонила мне: сообщить, что мой подопечный – вор. И возможно, опасный преступник. Ну кто еще мог позариться на нож, как не мальчишка, грабивший честных граждан в магазинах? И зачем только я рассказал ей про ту несчастную сумочку?!
