Мистер Ким

8. Это точно нереально

  Мы за­ходим в квар­ти­ру и чуть не ва­лим­ся на пол, зап­нувшись об по­рог. Но Тэ­хен удер­жи­ва­ет рав­но­весие, схва­тив­шись за же­лез­ную руч­ку, зак­ры­вая вход­ную дверь.

Все это вре­мя мы не от­ры­ва­ем­ся друг от дру­га, це­лу­ясь.
Мок­ро.
Страс­тно.
Не­насыт­но.

Мед­ленно пле­тем­ся, не разъ­еди­няя губ, буд­то нас при­соба­чил друг к дру­гу охе­рен­ный та­кой су­пер­клей.
От­бра­сыва­ем не­нуж­ную вер­хнюю одеж­ду, швы­ряя ее ку­да-то на пол, под но­ги.
Сей­час нет вре­мени на эти ме­лочи. Со­вер­шенно. Мы за­няты де­лами по­важ­нее, пос­ложнее, поп­ри­ят­нее...

Пра­вой ру­кой за­рыва­юсь ему в во­лосы, как мож­но бли­же при­тяги­вая се­бе. До край­нос­ти, до пре­дела, до не­воз­можнос­ти. Так, что­бы не бы­ло сил ды­шать и мыс­лить. Те­реб­лю за за­тылок, про­пус­кая свет­лые мяг­кие пря­ди че­рез паль­цы. Дру­гой же пог­ла­живаю его ску­лу, неж­но про­ходясь по ней паль­чи­ками ту­да и об­ратно.

В это вре­мя Ким под­хва­тыва­ет ме­ня за яго­дицы, зас­тавляя об­вить его та­лию но­гами. Мо­мен­таль­но слу­ша­юсь, при­жима­ясь сво­им лбом к его. Он от­ры­ва­ет­ся от мо­их губ, а я из­даю ед­ва уло­вимый не­доволь­ный стон, при­от­кры­вая гла­за. Ста­ра­юсь сфо­куси­ровать взгляд на его ли­це, хло­паю рес­ни­цами, от­го­няя ту­ман, выз­ванный нас­лажде­ни­ем, а не из­ме­нени­ем тем­пе­рату­ры, а так же дру­гой че­пухой, в ко­торой я со­вер­шенно не раз­би­ра­юсь. Хо­тя тут яв­но ста­ло жар­ко­вато. Оба ды­шим рва­но и тя­жело от пе­ре­из­бытка чувств, эмо­ций и по­целу­ев.

От­ки­дываю го­лову на­зад, от­кры­вая шею, ког­да Тэ­хен про­ходит­ся по ней язы­ком, ос­тавляя влаж­ную до­рож­ку. Про­тяж­но мы­чу, а за­тем при­кусы­ваю гу­бу, неп­ро­из­воль­но силь­нее сжи­мая но­ги. Ту­гой узел вни­зу жи­вота зас­тавля­ет ме­ня хны­кать, но я дер­жусь, чувс­твуя вол­ну лег­ких, слов­но ба­боч­ка, по­целу­ев, спус­ка­ющих­ся по мо­ей шее.

В го­лове так и сту­чит: «Еще. Еще. Еще», но рот от­ка­зыва­ет­ся со­еди­нять бук­вы во­еди­но, бро­сая что-то неч­ле­нораз­дель­ное, да это и не­важ­но. Мое те­ло го­ворит за ме­ня, от­зы­ва­ясь на каж­дое при­кос­но­вение мис­те­ра Ки­ма: его губ и рук, пог­ла­жива­ющих ме­ня за поп­ку.

Не ус­пе­ваю за­метить, ког­да па­рень про­ходит по квар­ти­ре и за­ходит пря­миком в спаль­ню, си­жу на нем, ут­кнув­шись в его ма­нящую шею, це­луя уш­ко. При­хожу в се­бя лишь тог­да, ког­да Тэ­хен бро­са­ет ме­ня на кро­вать, при­дав­ли­вая сво­им те­лом, да­вая мне по­чувс­тво­вать его воз­бужде­ние. Мне ста­новит­ся еще труд­нее ды­шать, но я не злюсь и не ду­юсь, раз­го­рячен­ная и воз­бужден­ная от всей этой си­ту­аци­ей.

Вы­гиба­юсь в спи­не от уку­са в шею и тя­ну сво­его пар­тне­ра за го­лову, тре­буя по­целуя. Мне бу­дет по ба­раба­ну, ес­ли Ким ока­жет­ся вам­пи­ром и ис­ку­са­ет ме­ня до смер­ти, вы­пив всю кровь до еди­ной кап­ли. Мне бу­дет нап­ле­вать на это, ес­ли мне бу­дет так же хо­рошо, как сей­час.

О Бо­же.
Я таю, слов­но ль­дин­ка.

Мис­тер Ким на­ходит край мо­ей коф­ты и про­бира­ет­ся под нее, дот­ра­гива­ясь ле­дяны­ми паль­ца­ми до мо­ей ко­жи. Я из­ви­ва­юсь и опус­каю взгляд с по­тол­ка вниз, встре­ча­ясь с его ка­рими без­донны­ми ды­рами.

Про­падаю.
Па­даю.
То­ну.

Ког­да его ру­ка спус­ка­ет­ся вниз, пре­одо­левая пу­пок, и от­тя­гива­ет джин­сы, рас­стег­нув пу­гов­ку, вздра­гиваю...


И про­сыпа­юсь.

Во рту пе­ресох­ло, а сер­дце бе­шено бь­ет­ся, на­мере­ва­ясь выр­вать­ся из гру­ди. Де­лаю глу­бокий вдох и вы­дох, бо­ясь от­крыть гла­за. В кон­це кон­цов, это был все­го лишь сон, я дол­жна ра­довать­ся... или нет?

Все так же ле­жу с зак­ры­тыми ве­ками, прок­ру­чивая в го­лове сон сно­ва и сно­ва. Пы­та­юсь вспом­нить и за­пом­нить (?) каж­дый взгляд, дви­жение и при­кос­но­вение. Ка­кого чер­та ты мне снишь­ся, мис­тер Ким?

Про­тираю вспо­тев­шие ру­ки о прос­тынь и ста­ра­юсь унять не­нуж­ное воз­бужде­ние, бив­шее в са­мые кон­чи­ки паль­цев. Ме­ня чуть пот­ря­сыва­ет от вол­не­ния и ка­кого-то еще не­понят­но­го для ме­ня чувс­тва, на что я лишь силь­нее уку­тыва­юсь в оде­яло, сму­ща­ясь собс­твен­ным мыс­лям.

Не знаю, сколь­ко вре­мени прош­ло, но вне­зап­но ма­лень­кий про­вор­ный лу­чик прос­каль­зы­ва­ет в щел­ку меж­ду што­рами и ус­трем­ля­ет­ся к мо­ему уми­рот­во­рен­но­му, пы­та­юще­муся зас­нуть ли­цу, бес­пардон­но све­тя мне в ле­вый глаз.

Ти­хо мы­чу, при­от­кры­вая свои зе­леные гла­за. Яр­кий сол­нечный луч све­та мо­мен­таль­но ос­лепля­ет ме­ня, зас­тавляя заж­му­рить­ся. Быс­тро хло­паю рес­ни­цами, мои гла­за при­выка­ют, и я ос­матри­ваю свою ком­на­ту.

На­конец, по­нимаю, что моя го­лова жут­ко бо­лит и рас­ка­лыва­ет­ся (ну, по­чему сей­час?), и я при­нимаю единс­твен­ное вер­ное ре­шение — зак­рыть гла­за и про­валять­ся весь день в теп­лой пос­тель­ке. За­думы­ва­юсь и став­лю цель, боль­ше ни­ког­да в жиз­ни не упот­реблять ал­ко­голь. Что во­об­ще бы­ло вче­ра?

По­удоб­нее ук­ры­ва­юсь оде­ялом, за­жав его меж­ду ног, и ме­ня вдруг осе­ня­ет, что оде­ял­ко-то не мое. Не­пони­ма­юще хму­рю бро­ви и пе­рево­жу взгляд к ок­ну. Тем­но-зе­леные што­ры, крес­ло-ка­чал­ка, прик­ро­ват­ная тум­бочка... И ком­на­та не моя!

Ка­кого чер­та?!

Прис­лу­шива­юсь и нап­ря­га­юсь, ког­да улав­ли­ваю ти­хое со­пение у се­бя за спи­ной. Уси­лен­но ше­велю из­ви­лина­ми, вспо­миная вче­раш­ней день, а точ­нее ве­чер. Мы с Рус­ла­ной нем­но­го (осо­бен­но я) вы­пили в ба­ре, по­тан­це­вали под ка­кие-то не­из­вес­тные тре­ки и... Не­уже­ли я с кем-то там поз­на­коми­лась? Не пом­ню та­кого. Я уве­рена в том, что мы с Ру­сей выз­ва­ли так­си и по­еха­ли до­мой, и я чувс­тво­вала се­бя очень пар­ши­во (как и сей­час, в прин­ци­пе), выш­ла око­ло сво­его до­ма, а по­том... Бля­яя... Это­го не мо­жет быть!

Луч­ше бы я бы­ла в пос­те­ли нез­на­ком­ца, чем в его! Мне ста­новит­ся пло­хо ды­шать, и я бо­яз­ли­во отод­ви­гаю оде­яло, заг­ля­дывая внутрь, и ви­жу на се­бе муж­скую по­лоса­тую фут­болку, мыс­ленно прок­ли­наю се­бя. За­дер­жи­ваю ды­хание и об­легчен­но вы­дыхаю, ви­дя под ней ниж­нее белье. Но осо­бой ра­дос­ти это не до­бав­ля­ет.

Ос­то­рож­но от­бра­сываю оде­яло и пы­та­юсь спол­зти с кро­вати, но не­ожи­дан­но силь­ная ру­ка при­жима­ет­ся к мо­ей та­лии и тя­нет на­зад, при­печа­тывая мою спи­ну к муж­ской гру­ди. И преж­де, чем я ус­пе­ваю ус­тро­ить ис­те­рику, чувс­твую, как нос уты­ка­ет­ся в мои во­лосы, вды­хая аро­мат, а го­лова ло­жит­ся мне на пле­чо. Вол­на му­рашек про­бега­ет­ся по мо­ему те­лу, ус­тро­ив сти­хий­ное бедс­твие.

И хрип­ло­ватый го­лос, от ко­торо­го по обык­но­вению у де­вушек под­ка­шива­ют­ся но­ги, шеп­чет:

— Да­вай еще нем­но­го пос­пим, а то ты мне всю ночь не да­вала сом­кнуть глаз, — мис­тер Ким.

— Что Вы не­сете?!

Я от воз­му­щения от­кры­ваю рот, за­мирая, и по­том вы­рыва­юсь из силь­ной хват­ки, за­путы­ва­юсь в оде­яле и шле­па­юсь на пол так, что но­ги ос­та­ют­ся на ве­су, ле­жа на кро­вати.

Мис­тер Ким под­полза­ет к краю, воз­вы­ша­ясь на­до мной, стоя на чет­ве­рень­ках. На нем толь­ко бе­лые пи­жам­ные шта­ны (спа­сибо и на этом). Взъ­еро­шен­ные во­лосы и сон­ное ли­цо при­да­ют ему не­кую ми­лаш­ность, из-за ко­торой я ед­ва сдер­жи­ваю же­лание приль­нуть к не­му и на­чать тре­пать за щеч­ки, при­гова­ривая, ка­кой же он ми­лый мед­ве­жонок. Но я мыс­ленно па­ру раз при­падаю го­ловой к сте­не, выб­ра­сывая из нее всю че­пуху и не­лепость.

Тэ­хен ве­село при­под­ни­ма­ет бровь, ус­ме­ха­ясь:

— Опять на «Вы»?

Мне хо­чет­ся на­орать на не­го и пос­лать ку­да по­даль­ше, но моя прос­нувша­яся (как всег­да вов­ре­мя) стес­ни­тель­ность поз­во­ля­ет лишь от­вести взгляд, смот­ря ку­да-то на пол.
Как же я тут ока­залась?

Хо­чу сос­ко­чить и сва­лить как мож­но даль­ше от­сю­да, но вне­зап­но в го­лове пос­те­пен­но скла­дыва­ет­ся один уго­лок мо­за­ики, от­но­сящий­ся ко вче­раш­не­му ве­черу. И я за­мираю.

---
— Чер­тов мис­тер Ким.

Его гу­бы ис­ка­жа­ют­ся в до­воль­ной улыб­ке, и он нак­ло­ня­ет­ся, ос­та­вив меж­ду на­шими гу­бами рас­сто­яние мень­ше сан­ти­мет­ра. За­дер­жи­ва­ет взгляд на мо­ем при­от­кры­том рту, об­ли­зыва­ет гу­бы и ти­хо спра­шива­ет, ды­ша пря­мо в ме­ня, а я в это вре­мя чувс­твую аро­мат мя­ты, на­вер­ное, это всё жвач­ка.

— Что-ни­будь еще?

Ви­димо, ка­кая-то до­ля трез­вости во мне все-та­ки есть, по­это­му я отод­ви­гаю го­лову на­зад и от­талки­ваю со­седа за пле­чи, не­году­юще сдви­нув бро­ви, и вдруг вы­пали­ваю ох­ме­лев­шим го­лосом:

— Я пош­ла до­мой! А ты за мной не иди, мис­тер я-люб­лю-тряс­ти-сво­ими-бу­бен­чи­ками Ким!

Тэ­хен прыс­ка­ет, по­давив сме­шок в ку­лаке. Смеш­ли­во при­под­ни­ма­ет од­ну бровь и уточ­ня­ет:

— Как-как?

— А что-о слы­шал! Чер­тов ази­ат, по­селил­ся тут. Из­вра­щенец!

Ким ста­ра­ет­ся быть серь­ез­ным, сдер­жи­вая улыб­ку, но у не­го это пло­хо вы­ходит, а ме­ня это еще боль­ше злит, не­доволь­но свер­лю его взгля­дом, про­жигая ды­ру меж­ду его глаз.

— Дой­дешь са­ма? Или те­бя про­водить? — Тэ­хен от­хо­дит, де­лая шаг на­зад.

— Еще че­го-о! Стой на мес­те, — ты­чу в не­го паль­цем. — А я до­мой, — на­чинаю пя­тить­ся на­зад.

Ког­да мое те­ло де­ла­ет па­ру ша­гов, в мо­ем не сов­сем трез­вом моз­гу что-то пе­рек­ли­нива­ет, и я вор­чли­вым го­лосом го­ворю:

— Я ска­зала, не дви­гай­ся.

Ким под­ни­ма­ет ру­ки, сда­ва­ясь, и от­ве­ча­ет:

— Я итак стою.

Ос­та­нав­ли­ва­юсь и скла­дываю ру­ки на гру­ди, а по­том от­ри­цатель­но ка­чаю го­ловой, не сво­дя глаз с со­седа.

— Нет, так не пой­дет. Я не мо­гу ид­ти, по­ка знаю, что тут смот­рит на ме­ня со­сед­ский из­вра­щюга! А вдруг ты пой­дешь за мной, ког­да я от­вле­кусь? Сна­чала ты дол­жен уй­ти до­мой, а я про­вожу, что­бы ты точ­но боль­ше не вы­ходил.
---

Это что по­луча­ет­ся... Я са­ма лич­но при­пер­лась к не­му до­мой? Бо­же мой, как же стыд­но!

При­каса­юсь хо­лод­ны­ми ла­доня­ми к го­рящим ще­кам и ти­хонь­ко хло­паю по ним.

— Что-то вспом­ни­ла? — со сме­шин­кой в го­лосе раз­да­лось со сто­роны кро­вати, на что я ма­шиналь­но за­каты­ваю гла­за, за­мычав.

Гнев­но стре­ляю в не­го па­ру мол­ний и пе­рево­жу взгляд на свои но­ги и при­хожу в пол­ней­ший ужас, по­нимая в ка­кой по­зе ле­жу, и как имен­но ви­дит ме­ня мис­тер Ким. Ва­ля­юсь на по­лу в боль­шой муж­ской фут­болке, ко­торая итак ед­ва прик­ры­ва­ет мой зад, а ес­ли учесть, что мои но­ги зад­ра­ны на­верх, по­ко­ясь на краю кро­вати, Тэ­хену от­кры­ва­ет­ся впол­не хо­роший вид не прос­то на мои нож­ки, а и тру­сики то­же...

Мо­мен­таль­но встаю на но­ги, от­сту­пая к ок­ну, и про­тяги­ваю ру­ку впе­ред, обоз­на­чая свою зо­ну, ко­торую нель­зя пе­рес­ту­пать.

— Где моя одеж­да? Я на­пишу на Вас док­ладную, что Вы до­мога­етесь до сту­ден­ток!

Ким сле­за­ет с кро­вати и об­хо­дит ее, встав впе­реди ме­ня.

— Что? — ис­крен­не удив­ля­ет­ся он. — Ка­жет­ся, это я дол­жен пи­сать на те­бя док­ладную. Не да­вала мне по­коя всю ночь!

— Что? Не бы­ло та­кого! — взры­ва­юсь. — Да я... ни­ког­да та­кого не бы­ло, что­бы я к ко­му-то лез­ла!

В го­лове мил­ли­он мыс­лей, но ни од­ной о том, что же бы­ла вче­ра на са­мом де­ле. Пе­рено­шу вес на од­ну но­гу, прик­ры­вая гла­за, го­лов­ная боль сдав­ли­ва­ет мою ку­черя­вую го­лову, да­вя на мозг, и не да­ет мне здра­во мыс­лить. Как же дерь­мо­во я се­бя чувс­твую. Хо­чет­ся свер­нуть­ся ка­лачи­ком и хны­кать от бе­зыс­ходнос­ти.

— По­жалуй, те­бе не­об­хо­димы кок­тей­ль от пох­мелья и таб­летка, — кон­ста­тиру­ет факт Ким.

— Ни­чего мне не на­до! От­дай­те мне мою одеж­ду, — упи­раю ру­ки в бо­ка.

— Ду­маю, сей­час нет та­кой воз­можнос­ти.

— По­чему? — пе­реби­раю в го­лове все ва­ри­ан­ты то­го, что мог­ло про­изой­ти с мо­ими ве­щами, как вдруг вспо­минаю... По­чему мне так не ве­зет?


---
— Не тро­гай ме­ня, Ким Тэ­хен! — ог­ры­за­юсь я, са­дясь на пу­фик в ко­ридо­ре, и кла­ду но­гу на но­гу.

Он ус­та­ло опи­ра­ет­ся на сте­ну, скрес­тив но­ги, и от­ки­дыва­ет го­лову на­зад, воз­вы­сив гла­за к по­тол­ку, что-то шеп­ча.

— До­мой не со­бира­ешь­ся? — спра­шива­ет он ме­ня, об­ли­зав кра­ешек губ.

Наб­лю­даю за его дей­стви­ями, а по­том встаю и сни­маю шап­ку, а сле­дом и пу­ховик, ло­вя не­пони­ма­ющий взгляд со сто­роны со­седа. Ког­да моя одеж­да ока­зыва­ет­ся на ве­шал­ке в шка­фу, сле­ва от пу­фика, я, на­конец, по­вора­чива­юсь к Ки­му и наг­ло го­ворю:

— Не уй­ду, по­ка ты не ус­нешь.

— И мож­но уз­нать: по­чему?

— А вдруг ты ре­шишь под­гля­дывать за мной, оза­бочен­ный при­дурок.

— Сей­час боль­ше двух ча­сов но­чи, по­это­му я со­бира­юсь спать. Да, и у те­бя што­ры зак­ры­ты.

— Во-от, — про­тяги­ваю я, вы­пучив гла­за. — Зна­чит, не от­ри­ца­ешь, что под­гля­дыва­ешь? Те­перь тем бо­лее не уй­ду.

Про­ходит нес­коль­ко дол­гих се­кунд, ко­торые ка­жут­ся веч­ностью.
Мол­чим, смот­ря пря­мо пе­ред со­бой.

— Лад­но, — он за два ша­га до­ходит до ме­ня и хва­та­ет за ло­коть, ве­дя ку­да-то вглубь квар­ти­ры. Я вы­рыва­юсь, тор­мо­зя но­гами, и бес­по­щад­но по­сыпаю его ру­гатель­ства­ми.

— Что ты де­ла­ешь?!

— Мы идем спать, — я дав­люсь слю­ной от воз­му­щения и наг­лости, но по­том мис­тер Ким до­бав­ля­ет. — Прос­то спать. Я слиш­ком ус­тал. Да­же для те­бя, ма­лыш­ка.

Но вдруг я ос­та­нав­ли­ва­юсь, слов­но ог­лу­шен­ная взры­вом, и мой ор­га­низм сда­ет­ся, зас­тавляя сог­нуть­ся в три по­гибе­ли. Ким не ус­пе­ва­ет со­ри­ен­ти­ровать­ся, по­это­му я, мет­ко схва­тив­шись за его ру­кав, опус­то­шаю же­лудок пря­мо на его коф­ту, а так же умуд­ря­юсь за­пач­кать и свои ве­щи.
---

— О Бо­же, — вскри­киваю я, прик­ры­вая рот ру­кой. Ка­кой кош­мар. Я блед­нею и по­нимаю, что мне не хва­та­ет воз­ду­ха от силь­но­го чувс­тва сты­да и за­меша­тель­ства. Но­ги под­ка­шива­ют­ся и пе­рес­та­ют слу­шать­ся ме­ня, ста­ра­юсь не осесть на пол.

— Я пол­но­чи сти­рал на­ши ве­щи, по­тому что, как по за­кону под­лости, сти­раль­ная ма­шина сло­малось па­ру дней на­зад.

Чувс­твую се­бя ужас­но из-за осоз­на­ния то­го, что он чис­тил сво­ими изящ­ны­ми ру­ками мою коф­ту и, ви­димо, джин­сы. Он не дол­жен быть это­го де­лать. Не дол­жен.

— Мне так жаль, — мям­лю я, сос­тро­ив стра­даль­чес­кую гри­масу. — Я обя­затель­но куп­лю Вам но­вую коф­ту. Из­ви­ните. Я точ­но боль­ше не бу­ду пить...

Пос­ледние сло­ва зву­чат поч­ти без­звуч­но, но я уве­рена, что Ким рас­слы­шал ме­ня.

— Ду­маю на­до пе­реж­дать, что­бы одеж­да до кон­ца вы­сох­ла. На ули­це, в кон­це кон­цов, не ле­то. Мо­жешь за­болеть.

— Спа­сибо, — ше­потом го­ворю я и от­хо­жу, опи­ра­ясь о сте­ну, не в си­лах боль­ше сто­ять.

Тэ­хен все-та­ки за­водит ме­ня на кух­ню и да­ет свои шор­ты, ви­дя, как я стес­ня­юсь и жмусь, веч­но от­дерги­вая фут­болку вниз. А я уве­ряю се­бя, что он не та­кой уж и му­дак, что­бы наб­ра­сывать­ся на ме­ня и на­сило­вать пря­мо на ку­хон­ном сто­ле. Так что мне не­чего бо­ять­ся, на­де­юсь.

Ког­да он на­чина­ет го­товить ан­ти­пох­мель­ный кок­тей­ль из вис­ки и сы­рого яй­ца, я рез­ко про­тес­тую, раз­ма­хивая ру­ками, чувс­твуя, как в гор­ле под­ни­ма­ет­ся ком от та­кого не са­мого при­ят­но­го зре­лища. По­это­му я сог­ла­ша­юсь лишь на бу­тылоч­ку во­ды и таб­летку от го­лов­ной бо­ли, что я вос­при­нимаю, как спа­сатель­ный круг.

Он пред­ла­га­ет мне чем-ни­будь пе­реку­сить, вре­мя, меж­ду про­чим, уже обе­ден­ное, но я от­ка­зыва­юсь, по­нимая, что мой ор­га­низм еще не го­тов при­нимать пи­щу пос­ле вче­раш­не­го, по­это­му мы прос­то си­дит за боль­шим ку­хон­ным сто­лом нап­ро­тив друг дру­га и пе­рего­вари­ва­ем­ся, что по­луча­ет­ся впол­не неп­ло­хо. Ким расс­пра­шива­ет ме­ня о ко­рей­ском, при­под­ни­мая кра­еш­ки губ и при­щури­вая гла­за во вре­мя мо­их от­ве­тов, на что я не мо­гу не улы­бать­ся в от­вет, ко­неч­но, вся­чес­ки пря­ча это, от­во­дя взгляд и де­лая вид, что мне со­вер­шенно все рав­но.

Но сей­час я си­жу и по­нимаю, что пе­редо мной на­ходит­ся не ка­кой-то ма­чо, име­ющий всё, что дви­жет­ся, и не пре­пода­ватель по ко­рей­ско­му язы­ку, а обыч­ный па­рень. Ким выг­ля­дит так по-до­маш­не­му с рас­тре­пан­ны­ми во­лоса­ми и в этой рас­тя­нутой се­рой фут­болке, что у ме­ня да­же что-то ека­ет в сер­дце. Я не знаю что имен­но и не хо­чу знать. Не нуж­но. Из его рта не со­чит­ся нес­конча­емый флирт и веч­ные пош­лые шу­точ­ки, но и ис­клю­чать их то­же нель­зя, что есть, то есть. Наш раз­го­вор впер­вые поч­ти обы­чен, что, ко­неч­но, ме­ня удив­ля­ет. И я да­же за­да­юсь воп­ро­сом: ни стра­да­ет ли мис­тер Ким рас­щепле­ни­ем лич­ности? Вдруг ночью, сти­рая ве­щи, он был не Ким Тэ­хеном, а те­туш­кой Бэт­ти? На па­рах Ува­жа­емый пре­пода­ватель? А во вре­мя из­вра­щений он мо­жет быть мис­те­ром Ки­мом... И толь­ко сей­час он прос­то Тэ­хен?

— Мо­жет, все-та­ки? — па­рень вер­тит в ру­ках бу­тылоч­ку с вис­ки, ша­лов­ли­во пос­матри­вая на ме­ня.

— О, нет-нет, да­же не про­сите, — от­ма­хива­юсь.

— Да­вай уже пол­ностью на «ты»?

— Нет, — ко­рот­ко от­ве­чаю я и под­хо­жу к су­шил­ке, при­каса­ясь к свои ве­щам: во­долаз­ке и джин­сам. И ве­село от­ме­чаю, что они вы­сох­ли, — Мне по­ра, — улы­ба­юсь, сни­мая пос­ти­ран­ную одеж­ду.

— Уви­дим­ся в уни­вер­си­тете, кра­сот­ка, — го­ворит поз­же Тэ по-ко­рей­ски, под­мигнув мне, и мы с ним про­ща­ем­ся.

Я вы­хожу из квар­ти­ры и нап­равля­юсь к лес­тни­це, иг­но­рируя лифт, так как тер­петь их не мо­гу пос­ле то­го, как зас­тря­ла в од­ном из них и про­сиде­ла там три ча­са, ожи­дая, по­ка ме­ня дос­та­нут.

Ког­да я на­хожусь на уров­не вто­рого эта­жа, зво­нит те­лефон, и я поч­ти сра­зу от­ве­чаю.

— При­вет, ма­ма, — на ав­то­мате про­из­но­шу в труб­ку, поп­равляя лям­ку рюк­за­ка.

— Ты где, Аня? — рез­ко спра­шива­ет она, но я не при­даю это­му зна­чение, так как это обыч­ная ма­нера на­шего об­ще­ния.

— Еду до­мой из уни­вер­си­тета, — наг­ло вру, за­жимая смар­тфон на уров­не мик­ро­фона и на­жимая на кноп­ку до­мофо­на, что­бы не бы­ло слыш­но зву­ка от­кры­ва­ющей­ся две­ри.

— И где имен­но?

— Вы­хожу из ав­то­бу...

До­гово­рить я не ус­пе­ваю, по­тому что ви­жу нап­ро­тив (у сво­его подъ­ез­да) ма­му, гнев­но смот­ря­щую пря­мо мне в гла­за.