Плесень на твоей душе

ЧАСТЬ ПЕРВАЯ

Там, где должно быть сердце.

Пролог.

Довольно странно испытывать это. Пожалуй, я бы даже сказал, что мне больно. Боль отличается от той, которую ты испытываешь, когда режешь палец или ударяешься коленом об стол. Эту боль тяжелее стерпеть, на нее невозможно забить, сказать "со всеми бывает" и пойти дальше. От нее хочется избавиться. Она похожа на зуд. Да, точно, зуд. Навязчивый такой, противный, чешется там, где не почесать - в сердце, прямо в центре этого гребаного органа. 

Я сжимаю подоконник двумя руками и смотрю за окно. Там идет дождь, и он только утяжеляет мои мысли, делая их все более невыносимыми. Зачем я в это ввязался? Почему не отступил? Когда она проходила мимо меня, я мог вовсе не хватать ее за руку, не говорить это чертово "привет" и не угощать ее напитком. Я мог пойти дальше, потанцевать с той самой блондинкой, которая смотрела на меня весь вечер и, казалось, что ее ничего не интересовало, кроме моего тела. 

Я глуп и слаб. Поддавшись чувствам, я совсем забыл про свои принципы. Эта любовь, о которой все так говорят, которую так мечтают испытать... нет, слишком сложно для меня. Я был уверен, что любовь - это всего лишь химическая реакция, так неужели эта самая реакция сейчас убивает меня? Иначе почему я это испытываю?

Шея чешется. Изнутри. Ее дерет так, что хочется кричать. Я теряю контроль, мне хочется сорваться, зареветь как будто я маленький мальчик, случайно споткнувшийся посреди дороги и разодравший себе коленки. 

Невыносимо. 

На щеках появляется влага. Вытерев ее, смотрю на свои ладони. Они дрожат. Я словно наркоман, которому нужна доза. Весь трясусь, не могу контролировать это. 

Дверь за моей спиной хлопает. Мне не нужно оборачиваться, чтобы понять, кто это. Я видел, как Нелли побежала за мной, стоило мне наткнуться на ту противную, полную предательства сцену. 

Ее руки обнимают меня со спины. Она тихо шепчет: 

- Боль пройдет, она не постоянная. Дыши. 

Ее шепот не успокаивает, а наоборот делает больнее. Я сжимаю дрожащие губы, но сдержать слезы не получается. 

Не реви. Не реви. НЕ РЕВИ! 

Я не боюсь показаться слабым перед кем-то, но если заплачу, то признаю, что позволил себе окончательно потеряться в чувствах, что любовь это не просто химическая реакция. А я не хочу этого признавать. Бог свидетель, я не должен этого признавать. То что у нас с ней было не может быть любовью. Мы вместе это признавали, шутили над тем, что никогда не будем как те фанатики, верящие в любовь и что для каждого есть свой человек, которого он обязательно встретит. Она не была моим человеком, мы всего лишь развлекались. 

Почему? Почему эти мысли не греют меня? Почему они не успокаивают? Возьми себя в руки, Логан. Любви не существует и боли, которую ты сейчас испытываешь, тоже. все это эфемерные, ненастоящие чувства. Мне хочется бить себя по голове. Сильно и долго. Я желаю вдолбить себе эту мысль в голову. Так не бывает. Все не может быть так. 

Я должен с этим справиться. Обязан!