Архив. Проза.

Каштановая

Как всегда, я шла домой по аллейке, на которой растут каштаны. В детстве я прозвала ее Каштановой, что вполне логично. Сухие листья срывались с деревьев и простилались пестрым ковром на асфальте.
Уже который день я наблюдаю за ней. Что-то в ее поведении заставляет снова и снова идти домой именно этой дорогой, чтобы вновь увидеть ее. Казалось бы – что такого особенного в этой девушке? Что так тянет меня к ней? Раз за разом я ловлю себя на мысли, что думаю о ней. Пожалуй, я узнаю в ней себя.
Так же одинока среди множества людей, так же углублена в себя, как я. Внешне мы абсолютно не похожи, но она кажется мне моей душой.
Большие, не по размеру очки вот-вот соскользнут с маленького курносого носика. Светлые пряди, небрежно собранные в пучок на макушке, так и норовят выпасть из прически, чтобы обрамить ее хрупкое лицо. Красные от холода губки плотно сжаты, щеки порозовели от ветра. Она кутается в большой вязаный шарф коричневого цвета, такого же, как и ее ботинки на шнуровке.
Девушка влезла с ногами на лавочку, поджала их под себя, скрестив по-турецки. На ее коленях лежал блокнот на спирали, в котором она что-то рисовала простым карандашом. Девушка переворачивала страницы, на некоторых делала какие-то пометки, несколько страниц вырвала и сложила в кожаный портфель. Она отложила блокнот в сторону и достала из портфеля большие наушники, которые нацепила на голову. Из наушников послышался шум. Скорее всего, она слушает рок, потому что она легонько покачивает головой в такт музыке.
Я сажусь на лавочку напротив нее и незаметно наблюдаю за этой странной девушкой. Почему она кажется мне странной? Да потому что на улице – собачий холод, а она сидит здесь, на лавочке, каждый день, в одно и то же время, и, видимо, никуда не торопится. Может, у нее привычка такая – творить на природе, кто знает? Девушка рисует, перечерчивает, вырывает листки и снова рисует. Из наушников раздается громкая музыка. Среди шума листьев и проезжающих мимо машин можно различить еще один – звук, который узнает любой художник – звук карандаша, бегущего по бумаге.
Эта девушка не замечает редких прохожих, озадаченных взглядов, направленных на нее. Она рисует. И ей, похоже, очень нравится это делать.
Может быть, я подойду к ней поинтересоваться, что она делает. Но я не хочу разрушать спокойствие ее собственного мира.

Автор: Ангелина Каракай