Nouvelle Terre

Atterrissage

50 000 mètres. La tension monte, l'atterrissage sur cette exoplanète pourrait ruiner quarante ans de ma vie.
10 000 mètres. Mon chrono m'indique que nous atterrirons dans deux minutes et 40 secondes.
5 000 mètres. J'ai les mains moites et mon seul voisin se sent mal.
4 000 mètres. Le vaisseau ralentit, nous sommes écrasés par la pression. J'arrive à voir la planète par le hublot.
3 000 mètres. J'ai le front en sueur, ça me gratte, je vais pour me l'éponger mais ma main se heurte à la surface dure et lisse de mon casque.
2 000 mètres. La chaleur me torture, je suffoque dans ma combinaison, mon voisin s'est évanoui.
1 000 mètres. Je vois de l'eau sur celle qui pourrait sauver la Terre. C'est magique! 500 mètres. Aïe! Aïe! Aïe! Mon estomac se tord de douleur, je crois que je vais sombrer dans l'inconscience.
300 mètres. Je me rends compte que nous nous dirigeons droit sur une étendue d'eau.
100 mètres. C'est terminé, la peur m'envahit et je perds conaissance.

Je me réveille. Je ne sais pas combien de temps je suis resté inconscient. Soudain, je me rappelle que je fais parti de cette expédition de la NASA, celle-là même pendant laquelle j'ai passé plus de la moitié de ma vie. Des larmes de joie me coulent le long des joues jusqu'à la semelle de mes chaussures.

Je suis enfin arrivé.