Ночной город сливается в огромный поток машин, людей, мерцающих вывесок. Шум, крики, рев моторов, громкая музыка. "Страшно". Страшно, потому что неизведанно. Страшно, потому что непонятно. Тянешься дрожащей рукой к оконной раме, еле касаешься прозрачного стекла кончиками ледяных пальцев и резко одергиваешь руку. Неподвижные, стеклянные глаза следят за кипящей внизу жинью. "Тебе там не место". Ты не можешь находиться там. Они живут - ты выживаешь, они дышат - ты задыхаешься, они видят - ты наблюдаешь, они теряются в море похоти, игр и развлечений - ты теряешься в себе. "Холодно". Холодно, ужасно холодно. Щемящий холод в груди сжимает сердце и легкие, не дает возможности дышать, чувствовать, двигаться. Сковывает изнутри, парализует, пробирается в самые сокровенные уголки твоего разума, медленно убивающего тебя. "Больно". Больно, безумно больно. Боль выворачивает тебя изнутри, заставляя выть от беспомощности и бессилия. Ты не можешь плакать, из груди вырываются лишь редкие хрипы, выдохи, как мольбы о помощи, просьбы забрать тебя отсюда, из вечного океана переживанийи чувств, вытащить тебя не только из этой маленькой квартирки, но и из себя, позволить свободно вдохнуть хоть раз в жизни. "Ненавистно". Ненавистна эта чертова квартира с синими стенами, ненавистна кровать, твой единственный собеседник, подушка, которая насквозь промокла от соленых слез. Ненавистно маленькое зеркало, в котором до сих пор видишь свое уродливое лицо. Хватаешь его, и на секунду комната озаряется миллионами маленьких огоньков, и звон стекла звучит как самая лучшая музыка. Криво улыбаешься, по руке течет струйка крови. Ты счастлив теперь? "Безвыходность". Она настолько убивает тебя, втаптывает в землю, разбивает на миллионы осколков, как ты только что разбил зеркало. И ты срываешься. Оседаешь на пол и кричишь. Кричишь громко, отчаянно, взывая о помощи, скатываешься по стене и кричишь. От боли, от холода в груди, от безвыходности. Задыхаешься. Снова. Воздух на исходе, царапаешь шею руками, надеясь прекратить это безумие. Ты бессилен. Бессилен против самого себя. Ты жалок. Настолько жалок, что противен даже себе. И ты начинаешь молиться. Взываешь то к Дьяволу, то к Богу, их не услышит никто. Ты безумец, психопат, люди не примут тебя. Никогда не примут. Ты обречен, некому вытащить тебя из этого океана своих переживаний. Медленно, но верно ты идешь на дно, но даже не пытаешься всплыть. Истерический смех разрывает тишину. Ты смеешься над собой, сумасшедший. Смеешься над своей никчемностью, над своей болью, над своимм слезами. Такое ощущение, что ты смеешься над всем чертовым миром, не понимающим тебя. Выглядываешь в окно и понимаешь - они не примут тебя. Никогда не поймут. Со звонким смехом срываешь со стен скетчи и наброски песен и стихов, выбрасываешь их в окно. Ты бросаешь вызов всему миру прямо в эту секунду. В эту секунду ты и есть весь мир, то, что скрыто в тебе, твои мысли, вдохи, выдохи - целый огромный мир. Ты вдыхаешь свободно, когда багровое солнце медленно встает над горизонтом. Город затихает. Ты рождаешься, когда они умирают. И умираешь, чтобы возродиться вновь.
