La Vie, La Mort

Brin de Vie

C'était une terre sèche, grise et nue

Où arbres et buissons ne poussaient pas feuillus.

Au sol, quelques cailloux et roches déchiquetées ;

En dessous, une graine, appelée à se développer.

C'était une pousse verte, comme on en trouve partout,

Pas bien solide, pas bien utile, même pas d'épines...

Anodine.

Un jour où il y eut un peu plus d'humidité,

Quelques gouttes tombées d'un nuage égaré,

La petite pousse put aspirer quelques miettes de vie.

Et elle poussa, poussa, jusqu'à l'infini...

Non, en fait non, ce dernier fait... venait juste de son esprit.

La graine était devenue une brindille,

Sur quelques millimètres carrés.

Pas plus grosse qu'une tige de lentille,

Mais à son échelle, elle était plus forte que jamais.

Un jour, une ombre, un poids

S'y posa et l'écrasa

Partie, finie, cette petite vie.

Qu'importe si c'était un homme, un lièvre ou un oiseau...?

La vie est aussi fragile qu'un coquelicot.