Полевые цветы

  У нас был дом. Большой, светлый, гостеприимный дом. Белоснежный. А крыша! Крыша у него была покрыта синей черепицей. Синей как небо, синей как фиалки, синей как анютины глазки.
А совсем рядом было поле. Мы с друзьями выбегали поиграть на нем. Вот выбежишь так на середину, воздух чистый, свежий, птицы поют, где-то рядом течет река, а вокруг цветы-цветы. Такое изобилие синих, желтых, красных...и запах полевых трав, нежный-нежный такой, ласковый.
И вот лежишь ты на траве в веночке из свежих цветов, и так хорошо на душе, тепло. А на веранде няня-Даманя самовар ставит, протирает стол, отгоняет мух от варенья. И много детей. Детские голоса везде, мы бегаем, играем, и все наши, наши!
А потом ты внезапно понимаешь, что этого уже нет, и не будет. Война. Разве можно представить что-то страшнее? Когда даже в ясный день солнце светит тускло, лениво, небо не синее- оно серое, грязное.
Вот он, нянин дом. Он все так же гостеприимен, только.. совсем уже не белый. Он посерел, покосился, словно стал меньше.
А крыша что была такой синей- где эта синева? Только синевато-желтая черепица, залатанная, грязная. И на веранде уже никто не пьет чай, няня-Даманя не отгоняет мух от варенья. Она помогает раненым, что сейчас лежат у нее в доме. На лавках, на кроватях, на ступенях в доме, на полу, на печи, на кухне, в комнатах. И няня, которая еще недавно была так молода- осунулась, сгорбилась, почернела, только глаза, ясные, свежие глядят на раненых бойцов с нежностью и любовью, с желанием излечить...
А поле? Где цветы? Где запах полевых трав? Где же венки, что мы плели с подружками каждое лето? Уже не слышно мягкой, переливчатой песенки ручейка. Ее нет. Его нет. Только гул от самолетов, очередь автомата, чьи-то крики, стоны раненых. Больно. Земле больно. Нет на ней цветов, нет. Падали на нее бомбы, впивались в грудь земли, взрывая ее, распахивая. Раз за разом, словно плеть в руке дрессировщика. Только вот Русскую землю не выдрессируешь. Так ее можно лишь погубить.
И вот теперь тут пустырь. Нет уже того дома, гостеприимного, белого, с синей крышей. Нет няни-Дамани, что принимала каждого раненного бойца, лечила, ставила на ноги, а потом, в самый трудный час не покинула, осталась рядом с ними. До конца. Нет веранды, на которой когда-то давно мы пили чай. И нет больше цветов. Нет. Земля исстрадалась. Вражеские самолеты избили ее бомбами, ее изранили минами и снарядами. Выкорчевали все цветы, убили. Землю погубили.
Только не зря страдала земля Русская. Не зря позволяла распахивать себя, ранить. Нет больше войны, да царит только хрупкое равновесие, называемое миром. И может быть, теплые ветра принесут с других полей маленькое семечко, из которого потом вырастет цветочек, а потом еще и еще...и будет поле, будут цветы, будет жизнь.