É triste,
É catastrófico,
Do que já não se insiste,
Do que não mais habita os ensolarados trópicos.
Sinto como já tivesse escrito tudo,
Ou já escreveram tudo,
Tudo foi dito,
Todos foram ditos.
Sinto que a poesia já não cabe mais à mim,
Que minhas palavras são plágios inconscientes,
Que minha inspiração chega ao fim.
Estou presente, mas já não faço mais presença,
Estou falando, mas já não digo mais nada,
Estou transmitindo,
Mas já não estou mais sentindo.
Meu singular, tornou-se plural,
Meu original,
Um mera casualidade,
E minhas verdades,
Erros de personalidade.
CZYTASZ
Pessoalmente
PoezjaPoemas escritos com alma de poetisa, feita de palavras que brotam naturalmente, como rosas. Um sentimento aflito, mas sincero, amoroso sendo belo e a escrita feita com o carinho de alguém próximo à escrita. Levando em conta, tais fatos, eu Pessoalme...
