La pie au bec d'argent

[1] Visite hebdomadaire

Sherlock venait tout juste d'arriver à Sherrinford sous une pluie battante. Le ciel semblait pleurer toutes ces années de doutes et de perdition entre les deux adultes, créant au fil des semaines un lien indissociable.

Le détective consultant fut guidé jusqu'à la cellule de sa soeur, Euros, par des gardes armés jusqu'aux dents. Depuis cette fameuse histoire où elle était à la tête même de la prison, tout le personnel fut renouvelé et de nouvelles règles furent instaurées rien que pour elle. Cette fois-ci, Mycroft pouvait dormir sur ses deux oreilles, car jamais elle ne s'en échappera à nouveau.

Tout semblait bien plus étrange et froid. Même le son du violon avait cessé de résonner dans le micro, laissant un silence pesant régner dans le couloir menant à sa cellule.

Soudainement les portes s'ouvrirent, laissant Sherlock apercevoir sa soeur assise, dos à la vitre, pendant que le garde quitta la pièce.

Lorsque tout deux furent seuls, la jeune femme se leva, d'un geste agile et brusque à la fois, se rapprochant de la vitre les séparants.

-- Offre-le moi. déclara-t-elle sans même feindre un sourire, fixant juste le sac noir que son frère portait sur son épaule droite.

-- Bonjour, Euros.

Elle ne répondit qu'une moue impatiente à son frère. Pour elle, il était tout bonnement inutile de se saluer. Cela faisait partit des choses dont elle ne semblait comprendre l'utilité.

Holmes s'avança jusqu'au sas et ouvrit son sac dans une lenteur calculée. Lorsqu'il saisit l'objet que convoitait tant sa soeur il eut une seconde d'hésitation avant d'enfin le déposer, faignant un sourire amusé qui disparut aussitôt que sa soeur trancha l'air avec une voix emplie de sarcasme.

-- Tu en as mis du temps. Tu pensais à quoi pendant que tu le tenait? A John?

Elle saisit le marqueur du bout des doigts puis recula directement après, le gardant en main précieusement.

-- Tu parais être de bonne humeur aujourd'hui. déclara Sherlock d'un ton suspicieux.

Le vent d'Est resta impassible face à cette remarque, balayant cette tentative de discussion pour en engager une autre plus intéressante selon elle.

-- Il te manque. Après toutes ces années il te manque encore.

-- De quoi parles-tu? demanda le détective, décontenancé par cette affirmation.

-- Comme c'est amusant. La faculté des gens à s'attacher à leurs semblables est très intéressante... Surtout quand il s'agit de toi, Sherlock.

Elle s'approcha mécaniquement de la vitre cette fois-ci bien réelle, tout en arborant un sourire en coin.

-- La mort n'est qu'une illusion, mon cher frère.

Sherlock resta muet pendant un instant, réalisant peu à peu le réel sujet de la conversation. Il finit par se rapprocher d'elle, l'air sérieux et impassible.

-- Barbe rousse est...?

-- Pas lui, idiot...

-- Qui donc, alors? Je ne crois pas que...

L'homme plissa ses yeux, incrédule.

-- Moriarty est mort. Il s'est suicidé, juste devant moi. Alors peu importe tes insinuations je ne crois pas que...

Elle n'attendit pas la fin de la phrase qu'elle se mit frénétiquement à écrire sur la vitre les séparant, lui rappelant un instant bien précis de la vie du criminel.

Quand elle eut finit, son air triomphant laissa Sherlock sans voix pendant un instant. Le détective resta figé quelques secondes, analysant chaque mot comme si cette phrase était une énigme, un crime à résoudre.

Lorsqu'il eut enfin retrouvé l'usage des mots il relut à voix basse la phrase inscrite.

-- Moriarty... te salue..?

Euros pencha à nouveau la tête, frustrée de voir l'incompréhension sur le visage de son cher frère, son visage se crispa.

-- Tu ne comprends donc rien?

-- Je...

-- Tu ne te souviens donc plus de vos échanges? Me dit pas que tu as encore tout oublié?

Le détective consultant recula un instant, cherchant comment cela était possible et où devait être le Napoléon du crime en ce moment-même. Trop de choses parcouraient son esprit, trop d'éléments lui revinrent subitement en mémoire pour qu'il puisse démêler le fil conducteur de l'araignée.

-- "Si vous voulez que je vous serre la main en enfer, alors je ne vous decevrait pas"... Ce sont tes propres mots, Sherlock.

-- L'enfer... commença-t-il à articuler avec horreur et stupéfaction. Sherrinford... Est "l'emplacement exacte de l'enfer"...

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Note de fin

Bonjour/Bonsoir à tous.tes!
C'est l'un de mes premiers essais en terme de fanfiction, alors n'hésitez pas à me poser des questions, me faire des remarques (fautes, incohérences, autres...) ou à donner votre avis. :)

Aussi, je me base sur des théories, donc certaines choses vont différer de la version de la série !