Sempre fui louca.
Por vezes, fui oca.
Os gostos, na boca.
Assaltos, sem touca.
Meti minhas caras.
Igualmente, corpos metidos nas valas.
Disparei-me nas ruas e linhas, como balas.
Andei, vulnerável e destravada,
Como uma arma.
Entretanto,
nada se encarregou melhor,
de forma-me,
como a realidade.
O castelo, quando desmoronou,
me atacou
sem piedade.
Por vezes, clamei
pela maturidade.
Sem rumo, sem carta,
fugi para as artes.
Fiz muitos, clamores.
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Qual ar, a mim seria cabível?
PoetryDo lado de fora da janela do meu quarto, haviam estrelas, a lua, uivos solitários, a pista, a rua, a madrugada... A madrugada é dos poetas. As poetisas se encarregam do gozo aflorado dos pulmões. Quando cravam canetas em papéis, acionam o portal ilu...
