oxímoron.

posi(mil)idades

ya no tengo nada sobre lo que escribir.

es invierno y mi piel se está agrietando,
y el aire entra silbando en mi interior.
estoy hueca.

soy una cáscara vacía
de plástico
seca.

un envoltorio aplastado en el suelo
o tal vez un envoltorio llevado por el viento
pero una cosa está clara:
no llevo nada dentro.

y no sé si hay un grieta en mi espalda
que no alcanzo ver
y que es por ahí
por donde se escapa todo lo que quiero alcanzar.

o tal vez siempre he estado llena de aire
y lo único que me ha anclado aquí
ha sido mi esperanza
(aunque vana).

o tal vez tú.
qué cosas, no.

o
tal
vez
tú.

la posibilidad cae como una losa de mármol.
muero aplastada.
pero no por ti. tan solo
-tan solo-
por la posibilidad
de que seas tú.