E ela era um livro, um livro ao qual ninguém conseguia decifrar, um livro ao qual as páginas estava marcada com algo acima da compreensão de muitos, um livro que ao passar do tempo estava perdendo suas letras e forma, suas história e contos, sua essência e definições.
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Ela era um livro, um livro que um dia ja teve algo a compartilhar com o mundo, e hoje não passa de mais um livro em uma estante empoeirada somente esperando o momento mais oportuno de ser jogado fora
