Я проснулась от противного раздирающего чувства тошноты. Веки с трудом приподнимаются. Во рту все пересохло, дико хочется пить. Горло дерет.
Стив еще спит. В доме царит глубокая тишина. Ни малейшего звука и движения. Словно все вымерли после вчерашнего веселья.
Я сажусь на край кровати. Руками держусь за свои виски. Так больно бьет, что хочется на стену лезть. Никогда мне еще не было так плохо. Я чувствую, как от меня за несколько метров пахнет алкоголем. Медленно встаю. Голова начинает кружиться, боль накатывает с новой силой. Мелкими шажочками выхожу из комнаты, стараясь не разбудить Стива. В гостиной такой бардак, наш дом похож на настоящую свалку. В каждом углу по большой куче бутылок, какие-то бумажки, упаковки из-под сигарет валяются по всему периметру дома. Стол перевернут, огромные темные разводы на и без того уже грязном паласе. Каким-то непонятным образом следы кетчупа оказались на стене. Или это вовсе и не кетчуп...
На столе среди груды мусора я нахожу бутылку с остатками текилы. Делаю глоток, мне становится немного легче.
Душ. Сейчас хочется только окунуться в ледяную воду и хоть на секунду забыть о таком ничтожном состоянии. Я открываю ванную и вижу, как на полу лежит какой-то парень. Из коврика для унитаза он сделал себе «подушку».
– Эй, вставай! – говорю я, – вставай, быстро! – я со всей силы пинаю его ногой.
– ...отвали.
– Если ты сейчас же не свалишь из моего дома, я окуну тебя башкой в унитаз, понял?!
Потребовалось еще минут шесть, чтобы тот, наконец, встал и еле-еле вышел из ванной, при этом не переставая что-то бубнить себе под нос.
Я закрываю дверь. Смотрю в зеркало. Боже, неужели я сейчас так выгляжу? Лицо все отекло. Глаза потухшие, белки красноватого оттенка. Кожа бледная, как у забальзамированного трупа. В общем, сейчас я бы запросто прошла кастинг на роль в каком-нибудь жутком фильме ужасов.
– Дьявол... – говорю я, глядя на свое отражение.
Милая молчаливая школьница превратилась в непонятное существо с отвратительным запахом.
Душ меня действительно спасает. Холодная вода проникает вглубь пор, словно даря мне новое тело. Моя кожа приобретает вторую жизнь. Чувствуется долгожданная легкость.
YOU ARE READING
50 дней до моего самоубийства
Romance"Ее зовут Глория Макфин. Она обычный подросток с типичными для ее возраста проблемами. И у нее осталось 50 дней для того, чтобы решить, жить ей или умереть. Даже и не думайте о том, что я написала данный рассказ, дабы показать, что самоубийство - ре...
