— Je pense que je l'aime encore.
— Moi aussi.
— Comment guérit-on des maux d'amour ?
— La solution est dans ton prénom.
— Je n'y avais pas pensé. C'est poétique.
— Tempéquila contre l'amour, scande-t-elle, légèrement pompette.
— Tu tiens mal l'alcool, Tempérance.
— C'est l'effet tequila, je pense.
— Parle-moi de toi.
— J'ai vingt-quatre ans, née d'un père algérien et d'une mère égyptienne. Je travaille comme rédactrice dans un magazine d'actu. C'est tout, je pense.
— D'où tes longs cheveux et tes épais cils. J'aime ta couleur de peau, les mélanges font vraiment de beaux enfants.
— Merci ! Grosso modo, je suis une africaine de plus égarée dans Paris. Et toi ?
— J'ai vingt-deux ans, née d'un père japonais et d'une mère mexicaine. Je travaille dans une pâtisserie. C'est tout, je pense.
— D'où tes cheveux coupés carré et tes yeux bridés. J'aime tes cheveux. J'ai toujours rêver d'aller au Japon.
— Merci ! Je t'y emmène quand tu veux.
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Tequila
Short Story- La jeune femme esseulée et désemparée se promène dans une rue. Son regard s'accroche soudain aux lueurs chamarrées qui déchirent la pénombre. Elle se dirige alors d'un pas véloce vers ce bar et y pénètre. Il y a peu de monde à cette heur...
