Дочь Тимати

Ознакомительная

POV Ти­на

Мое ут­ро как всег­да на­чалось не очень. Все из-за то­го, что я прак­ти­чес­ки не спа­ла. Круг­лы­ми сут­ка­ми при­ходить­ся ра­ботать что­бы не по­терять пос­ледне­го род­но­го мне че­лове­ка. Де­ло в том, что моя ма­ма по­гиб­ла два го­да на­зад.

FlashBack

Мы счас­тли­вые едем на мо­ре. Вче­ра ма­ма заб­ра­ла ме­ня и Ти­мура из ла­геря.

- Ну что? вам пон­ра­вилось в ла­гере? - спро­сила ма­ма ког­да мы за­еха­ли на зап­равку нем­но­го от­дохнуть и пе­реку­сить.

- Мне очень, каж­дый день ка­кие-то кон­курсы и во­об­ще, там та­кие кра­сивые маль­чи­ки, - я меч­та­тель­но за­кати­ла гла­за.

- Ты толь­ко о маль­чи­ках и ду­ма­ешь, а они, как те­бе за­лезть под юб­ку. Ма­лолет­ка.

- Ти­мур! - нем­но­го прик­рикну­ла ма­ма на бра­та.

- Что Ти­мур? Я что ви­новат, что к ней все ле­зут, а она и ра­да.

- Ну хо­рошо, а по­чему ма­лолет­ка? Рань­ше вы с сес­трой на рав­ных бы­ли.

- НУ ОНА ЖЕ МЕ­НЯ МЛАД­ШЕ!

- На 20 ми­нут, - пе­ред­разни­ла его я.

- Лад­но, бе­гом в ма­шину, а то до тем­но­ты не до­едим.

Ча­са два все бы­ло хо­рошо еха­ли спо­кой­но, но тут ма­шина навс­треч­ку. Я не знаю кто ис­пу­гал­ся боль­ше. Я, ма­ма или Ти­мур, но вот мы уже ски­нуты с мос­та и в во­де. Из-за то­го что кто-то уви­дел на­ше па­дение, выз­ва­ли ско­рую и МЧС. Но я быс­тро по­теря­ла соз­на­ние.

Прос­ну­лась я уже под ка­пель­ни­цей. Ко мне как раз за­шел врач.

- Вы дав­но приш­ли в се­бя? - я смот­ре­ла на не­го и прос­то мор­га­ла. А что мне от­ве­тить? Я не знаю как дав­но я оч­ну­лась.

- А что с ма­мой и Ти­муром? - спро­сила я, ког­да врач пос­ле ос­мотра, уже вы­ходил из па­латы. Как ока­залось я сло­мала но­гу.

- Мне жаль, - и все?

Врач вы­шел, а мне ста­ло не по се­бе. Что зна­чит жаль, что с мо­ей ма­мой, что с мо­им бра­том? Я не мо­гу их по­терять! У ме­ня ни­кого же нет, а мне все­го пят­надцать. Му­чения мои дли­лись не дол­го, спус­тя не­кото­рое вре­мя приш­ла дру­гая жен­щи­на-врач.

- Ме­ня зо­вут Юлия Ми­хай­лов­на, - сра­зу пред­ста­вилась она. - Я бу­ду тво­им дру­гом, но к со­жале­нию мне нуж­но со­об­щить те­бе две но­вос­ти: пло­хую и ужас­ную. С ка­кой на­чать?

- Нач­ни­те сра­зу, - ска­зала я по­удоб­нее уса­жива­ясь на кро­вати.

- В дет­дом вас с Ти­муром не за­берут, из-за то­го, что вы за­кон­чи­ли шко­лу эк­стер­ном, - в мо­их гла­зах на­вер­ное силь­но чи­талось не­пони­мание про­ис­хо­дяще­го. - У тво­его бра­та силь­ная трав­ма. Пе­релом двух поз­вонков. Они срас­тутся, но не факт, что он бу­дет хо­дить, - в мо­их гла­зах зас­ты­ли сле­зы. Ма­ма на­вер­ное не пе­режи­вет этой но­вос­ти. Ей и так тя­жело нас со­дер­жать. - Твоя ма­ма по­гиб­ла.

Пос­ле этой фра­зы мир? А он су­щес­тву­ет те­перь? Что зна­чит ее нет? Что зна­чит она по­гиб­ла? Нас те­перь двое? Те­перь я нес­мотря не на что, най­ду сво­его от­ца и набью ему мор­ду.

Ко­нец FlashBack

Пос­ле этих вос­по­мина­ний оди­нокая сле­за ска­тилась по ще­ке. На­вер­ное это единс­твен­ное, что про­буж­да­ет во мне сле­зы.

Спус­тя пол-го­да нер­вотреп­ки, я все та­ки наш­ла ад­рес сво­его от­ца. Го­ворят он по­пуля­рен, но мне по­фигу. Я прос­то возь­му у не­го али­мен­ты за свои и Ти­мура сем­надцать лет и уй­ду из его жиз­ни так­же как и приш­ла. Я уже за­была ког­да пос­ледний раз нор­маль­но спа­ла или ела. Все день­ги идут на ле­чение Ти­мур­ки.

Прош­ло два го­да как по­гиб­ла ма­ма. Мы сде­лали че­тыре опе­рации и пос­ле пос­ледней он по­чувс­тво­вал но­ги. Еще две опе­рации и он смо­жет хо­дить, но у ме­ня боль­ше нет сил. Сей­час по­лови­на вось­мо­го ут­ра. Я зво­ню "па­пе" в дверь. У ме­ня се­год­ня до трех сво­бод­ный день, а по­том на­до к Ти­муру в боль­ни­цу и на ра­боту. С вось­ми до ча­су я ра­ботаю офи­ци­ан­ткой в ка­фе, по­том на час за­ез­жаю к бра­ту. По­том, с трех до де­вяти, я ра­ботаю офи­ци­ан­ткой в рес­то­ране. Так с по­недель­ни­ка по суб­бо­ту. А ночью каж­дый день с пол­но­чи и до пя­ти ут­ром я бар­мен в клу­бе. Так что се­год­ня сра­зу пос­ле сме­ны я по­еха­ла к это­му от­цу.

Ког­да дверь от­кры­лась то я уви­дела муж­чи­ну трид­ца­ти-трид­ца­ти пя­ти лет, сон­но­го, зло­го.

- Че­го те­бе де­воч­ка? Да­вай руч­ку и ку­да ав­тограф ста­вить?

- Ка­кой ав­тограф, па­па? - с эти­ми сло­вами я уда­рила ку­лаком ему в че­люсть. Да брат учил ме­ня са­мо­обо­роне. По­ка этот по­тирал свое ли­цо я прош­ла в квар­ти­ру и за­вали­лась на ди­ван.

- Эй ты не оха­мела?! - спро­сил он под­хо­дя ко мне. - Удар кста­ти не пло­хой.

- Знаю, а те­перь го­ни пять­сот ты­сяч!