Мы на кассе. Вдвоём. Нам оплачивать.
«Ваша боль. XXL — ваш размер?»
Да, всё так. Ваши деньги — без сдачи, вот.
Мы уходим. Мир грустен и сер.
Отболело. Столкнулись на улице,
где шумит тополиная рать.
— Ты ещё не отвыкла сутулиться?
— Нет, а ты...
— Продолжаю страдать.
Шорох листьев, от инея скрученных —
мы идём. Солнце пялится с крыш.
Мне понятно, что ты — чёртов мученик,
раз себя — до сих пор-то — коришь.
Я твержу про любовь, про священное —
горло режет противный комок.
Я кричу что-то там о прощении —
ты плетёшь свой терновый венок.
Я слезами давлюсь, как лекарствами,
я боюсь, эта боль меня съест.
Не небесное, вот тебе — царствие,
но ты сам себе выстругал крест.
Снова фразы и строки избитые —
и опять в горле колется ком.
Говорю: «Все обиды — забытые», —
ты идёшь за гвоздями молчком.
О тебя — как о стену бетонную;
лоб в крови, выбиваюсь из сил.
«Я простила...» — шепчу между стонами —
ты в ответ: «Я себя не простил».
Я в аду, я иду между клетками —
пусть умру не сейчас, а потом...
Я молчу и тянусь за таблетками.
Ты уходишь. В венке и с крестом.
23 ноября 2018
ВЫ ЧИТАЕТЕ
многоteen
PoetryСтихотворения 16+. Да, это возрастной ценз. Да, это возраст, в котором создавались и создаются представленные в сборнике работы. Да, это стандартное количество строк в моих стихотворениях. Да здравствует юношеский максимализм и поэтический эгоизм.
