многоteen

***

Мы на кассе. Вдвоём. Нам оплачивать.
«Ваша боль. XXL — ваш размер?»
Да, всё так. Ваши деньги — без сдачи, вот.
Мы уходим. Мир грустен и сер.

Отболело. Столкнулись на улице,
где шумит тополиная рать.
— Ты ещё не отвыкла сутулиться?
— Нет, а ты...
— Продолжаю страдать.

Шорох листьев, от инея скрученных —
мы идём. Солнце пялится с крыш.
Мне понятно, что ты — чёртов мученик,
раз себя — до сих пор-то — коришь.

Я твержу про любовь, про священное —
горло режет противный комок.
Я кричу что-то там о прощении —
ты плетёшь свой терновый венок.

Я слезами давлюсь, как лекарствами,
я боюсь, эта боль меня съест.
Не небесное, вот тебе — царствие,
но ты сам себе выстругал крест.

Снова фразы и строки избитые —
и опять в горле колется ком.
Говорю: «Все обиды — забытые», —
ты идёшь за гвоздями молчком.

О тебя — как о стену бетонную;
лоб в крови, выбиваюсь из сил.
«Я простила...» — шепчу между стонами —
ты в ответ: «Я себя не простил».

Я в аду, я иду между клетками —
пусть умру не сейчас, а потом...
Я молчу и тянусь за таблетками.
Ты уходишь. В венке и с крестом.

23 ноября 2018