Un pont, un train
Il passe
Il n'y a pas de gare
Dans le wagon ?
Rien
Le filet pend
Et les couleurs passent
Et les rails crissent
Comme des mains sur une peau
Dans le wagon ?
Toujours rien
Un regard, élastique distordu
Brûlé par le soleil qui vient du plus loin des collines
Il s'enfuit
Lui, reste
Seul là, la plaine
Il dit
Je t'aime, mais trois mètres plus loin
Il dit
Adieu mon corps adieu mes mains
Le train passe
On ne voit plus le wagon
Il n'y a rien
Astore
Bonsoir
