Creamos lo que somos,
somos humos que se disuelven en agua,
la majestad y grandeza de crecer están encerrados en nuestras mentes,
Pero siempre preferimos dejarlas así,
dejar ideas encarceladas por miedo a que nos dominen,
pero somos tan absurdo que pensamos que ideas buenas nos dominan,
mientras dejamos a las malas dominarnos,
pensando que son las correctas.
En nuestro destino no habrá sanación,
las naciones han comenzado a zacearse de sangre,
sangre inocente,
sangre incoherente,
¡oh dios que hemos hecho!,
mientras guerras se desatan, miramos las latas,
¿hombres de hierro?,
desperdiciados por la codicia humana,
algún día ya no habrá luz, ni Dios que nos cuide,
y le echaremos la culpa al entorno,
como siempre.
Infancia muerta,
experiencias desechas,
dime tu, ¿Qué es lo que cosechas?
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Después de Diciembre
PoetryA lo lejos se escucha el lamento de un hombre desolado, pues en esta noche te vas de su lado, sus lagrimas emanan, escurren hasta el suelo en donde ve el reflejo de su dolor, con un corazón destrozado, la tinta y el papel son su única compañía, tex...
