un jour, un autre, tous se ressemblent mais rien n'est identique. chaque seconde on recherche le regard, les fleurs, les étoiles. chaque vie on ne récolte pourtant que pluies et coups, pluies de coups. se démarquer, être seul, la seule, les uniques. mais à quoi bon, être le seul seul au milieu de tous les autres seuls n'apporte que désespérance. désespoir désespéré de nos existences, même plus tristes, juste banales, d'une banalité fade et sans enjolivures peinturlurées le long des âmes communes et si peu spéciales. être plein pour être vide est si inutile, déchu, déçu, une lettre ou une plume en moins ne font pas différence au milieu de cette foule d'individus uniques mais semblables en tous points. tragique déchéance de cette vie de décadents que l'on s'offre de nous mêmes. la tristesse est partout, la vois tu? non. invisible, oubliée et côtoyée de trop, jusqu'à en faire overdose. la tristesse est triste, mais la joie n'est pas joyeuse. celle-ci est bien mélancolique et regrette les sourires décorant les coeurs tels des enluminures, enluminés.
26/08/2019. ~ 02:24 am.
