EVAN (OMEGAVERSE)

Parte única

—¿Recuerda qué ropita traía puesta?

Se quedó en blanco al oír la pregunta. La luz azul y roja que destellaba de la camioneta lo tenía picando. De repente, el cosquilleo en su nuca se volvió insoportable. ¿Qué ropa llevaba puesta? ¿El enterito de jean? ¿La remerita a rayas? ¿Había lavado la remerita a rayas siquiera? Repasó por su mente aquella mañana nuevamente, se había levantado a las seis, como siempre, se había cambiado y había preparado la ropa para lavar. Uno, no, dos canastos. Evitó girar la cabeza para ver el tender de ropa al final del jardín, sus ojos marrones se pegaron al suelo, oh, se había olvidado de barrer las últimas hojas de otoño.

—Señor —oyó y levantó la cabeza nuevamente, de repente, notó humedad en los ojos, sus dedos rápidamente se movieron a sus mejillas. Estaba llorando —. ¿Qué ropa llevaba Evan?

—Él... —murmuró y cerró los ojos con fuerza, hacía frío—. Traía un enterito de jean, claro, zapatillas negras... Tenía su mochilita roja consigo y...

Ese día le había trenzado el cabello. Recordó, sus manos temblaron, miró nuevamente al alfa frente a él. Era alto, y su ceño fruncido le recordó a su esposo. La esencia que desprendía era poca, la noche se alzaba con furia y dejaba notar la claridad de sus ojos. El omega miró la casona detrás suyo. Evan había desayunado cereales mientras él planchaba las últimas prendas de su alfa, en la cocina.

—¿Y qué más? —preguntó el alfa. Pol se quedó quieto, un poco aturdido cuando observó la libreta que tenía en manos, volvió a sentir la humedad sobre su rostro y recuerdos vagos que lo golpearon suavemente, estaban borrosos.

—¿Qué? —preguntó ido. El alfa frente a él lo miró con el ceño fruncido.

—¿Hay algo más que quiera agregar? ¿Algún accesorio que el cachorro usa? Si... Si la mochila tenía pegado algo, un estampado —comentó y sintió que su mirada se perdía, volvió a recordar a Evan. Su cachorrito había cumplido apenas los cinco años y no habían podido festejarle con nada. Recordaba su carita, sus ojitos verdes, su cabello castaño claro... No le había dado una foto al policía. Debía buscar una fotografía—. ¿Señor?

—Buscaré una fotografía —comentó y se dió la media vuelta, entró en la casona y vio reflejado en el suelo las luces de la camioneta. Subió por las escaleras al segundo piso y buscó el cuarto de Evan, primera, no, tercera puerta. Tomó el pomo y giró rápidamente pero no se abrió. El Omega quedó quieto, atónito, mientras recordaba porqué razón el cuarto de Evan estaba cerrado con llave.

Se volvió un poco, y apoyó el cuerpo contra la puerta, miró el pasillo, los muebles, ¿Había limpiado tanto esa mañana como para guardar los juguetes del suelo? No los veía. Sus ojos recorrieron las paredes, los cuadros de naturaleza muerta brillaban sin polvo alguno. Tal vez en su habitación tenía alguna fotografía.

Caminó hasta ella y pudo abrirla. Dentro había una cama matrimonial, pocos muebles y la ropa planchada de su esposo para mañana. Dios, su esposo. Había olvidado de llamarlo, se volvió al teléfono sobre la mesita de luz, aún sintiendo la luz azul y rojo de la policía sobre las paredes. Su mirada se pegó al mueble marrón, brillante, y a la lámpara color crema que había reemplazado el teléfono blanco. El Omega frunció el ceño. Tal vez podía llamarlo más tarde, se volvió a sus cosas, abrió el cajón de los muebles y tomó rápidamente el álbum de fotos.

Repasó, una, dos, diez fotografías de él. Miró con atención las imágenes, por aquél entonces era muy joven. Habían hojas de otoño guardadas por todas partes, envoltorios de caramelos, tickets de películas. Había de todo. Menos fotografías de Evan. Pensó que tal vez las había puesto aparte, solía hacerlo, solía organizar las fotografías por personas. Volvió a revolver el mueble, pero no encontró nada. El dolor de cabeza que empezó a sentir retumbó con fuerza, no comprendía bien. ¿Tal vez las había guardado en la cocina? ¿En el ático?