Ils étaient quatre
Puis trois
Deux
Un. Un survivant.
Mais parfois, il ne reste rien.
Personne.
Justes cadavres.
Et poussières
Elles pleurent
Mères, Femmes, Sœurs.
Et elles pleurent.
Pour rien.
Elles perdent du temps
Leur temps
Elles doivent préparer d'autres grains
A envoyer au moulin.
Et c'est reparti
Du blé frais
Envoyé au moulin
Qui reviendra farine.
Mais elles pleurent
Alors pourquoi envoyer du blé?
Ils étaient quatre
Puis trois
Deux
Un.
Et aujourd'hui
Plus rien.
#3YC
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IN MY BLOOD
RandomVoici un livre où je posterai les mêmes textes que ceux de mon site pour permettre une plus grande visibilité. Pour l'instant les publications se feront le jeudi et le dimanche N'hésitez pas à laisser des commentaires! Dans ma bio il y a touts les l...
