Siete de la tarde.
Su canción favorita de fondo para callar de una vez por todas al eco de su mente.
Se siente segura mientras sus manos tallan las palabras que desean salir de ella.
A veces lo consigue, otras no.
Que bonita estampa, la del ángel sin alas, ¿verdad?
Pero ya no hay quien se lo crea.
Que lo que más desea es alguien con quien estar, con quien ser.
Una mano que no la suelte y unos brazos que la protejan.
Un corazón que la quiera, sobretodo eso.
ESTÁS LEYENDO
INCIERTO
PoetryExplícame por qué no puedo olvidar, por qué no puedo simplemente esconderme. Aún necesito oír tu voz o que me mires y digas que el resto da igual. Y aunque no tengamos respuestas para nada. Necesito saber si el brillo de mis ojos también es incierto...
