Level 26

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Deux ans plus tard.
Quelque part en Amérique. Salle de couture

Vendredi, 21 heures

L'homme maigre comme un spectre que le FBI appelait « Sqweegel » cousait fébrilement sur la machine de sa grand-mère. Le son de l'aiguille mécanique résonnait frénétiquement dans la petite chambre du deuxième étage.

De son pied nu, Sqweegel actionnait la pédale. Les ongles de ses orteils étaient très soignés, et ses mains manucurées. Une lampe de bureau éclairait son visage concentré. Il poussait délicatement le latex autour de la fermeture Éclair sous la tête métallique, point après point. Il fallait que ce soit bien fait.

Rectification : que ce soit parfait.

La chaleur de la machine à coudre faisait flotter un relent de cendres dans la pièce. Le sang avait la même odeur que les pièces de monnaie en cuivre.

Le latex portait encore des traces de sang séché. C'était un matériau robuste, mais pas indestructible. La fermeture Éclair s'était accrochée à quelque chose d'assez pointu, ce qui avait déchiré le tissu noir sur deux centimètres. Il n'avait pas perdu de sang : la pointe l'avait à peine égratigné. Malgré tout, ce à petit accroc, c'était encore trop. Il avait sorti le briquet de sa trousse à outils et approché la flamme de la pointe métallique pour détruire la moindre cellule d'épiderme. Il ne devait laisser aucune trace derrière lui. Après cela, il était rentré.

Et, maintenant, il recousait l'accroc.

Cela l'avait tracassé durant tout le trajet depuis le petit studio que la pute habitait en banlieue. Avant de ranger le costume dans sa valise, Sqweegel avait essayé de rapiécer sommairement le petit morceau, mais il refusait de rester en place. Il avait eu beau refermer la valise et essayer de ne plus y penser, il en avait été incapable. Il revoyait le minuscule fragment de tissu saillant sur le costume comme un pavillon noir planté dans une lune sans atmosphère. Cela l'avait tellement obnubilé qu'il avait failli se garer pour aller ouvrir le coffre et remettre le tissu en place.

Il avait résisté. C'eût été idiot. Et, de toute façon, il était presque arrivé chez lui.

À peine avait-il refermé la porte qu'il avait emporté le costume dans la salle de couture.

Il utilisait la machine à coudre de sa grand-mère parce qu'elle fonctionnait aussi bien qu'en 1956, quand elle l'avait commandée sur le catalogue de Sears & Roebuck. Il s'agissait d'une Kenmore 58 qui lui avait coûté 89,95 dollars. Elle piquait en avant comme en arrière et était munie d'une ampoule. Il fallait bien huiler sa mécanique et nettoyer régulièrement l'extérieur. Tous les objets peuvent durer éternellement, à condition de bien les entretenir.

Comme le costume.

Son pied menu s'immobilisa. L'aiguille ralentit et s'arrêta. Il se baissa pour observer la couture de près et admira son œuvre.

Voilà. Plus la moindre trace de déchirure. Le moment était venu de laver le sang de cette pute répugnante.