Грусть тебе к лицу.

Опустошение

Утро серое, промозглое. Непривычный запах кофе и присутствие чужого человека в моей квартире. Слышу приближающиеся шаги и затаиваюсь. Но его ведь не обманешь. Я чувствую его циничную усмешку даже с закрытыми глазами. 
- Сегодня можешь остаться дома. А завтра у тебя встреча с фанатами.
- Я не пойду, - едва слышно заявляю я. 
Молчание пугает просто до дрожи.
- Хорошо. Отдыхай до конца недели. 
Целых три дня. Это просто райский подарок. 
- Только не нужно трагедию устраивать. Ничего ужасного не произошло. В клипе будет только твоё лицо. Никто и не узнает. 
Естественно, его волнует только клип. А как быть с тем, что я сам знаю? 
- Жду тебя в понедельник в студии. 
Он касается моего плеча, мимолётно, но у меня ощущение, будто в меня ткнули раскалённым железом. 
Ненавижу его. 
Квартира уже не моё тайное убежище. Она пропахла им. Везде его след. В ванной - в капельках воды на зеркале, на кухне - в невымытой чашке, в прихожей - его светлый волос на расчёске. Меня ломает изнутри. Лично я знаю лишь одно средство.
Уже через час я пьян, накачиваюсь до отказа, в кожаном плаще нахожу таблетку экстази, глотаю её. Мир привычно не расцветает объёмными красками. Он всё так же хмур. Врубаю свой диск на всю. Блин, эту хрень написал я? Кошмар. Беру ручку в руку и альбом. В голову идёт лишь набор слов из которых никак не составить что-то стоящее. Горько, очень горько и пугающая беспомощность охватывает изнутри. Голова кружится, я кое-как добираюсь на кухню, выпиваю литровую бутылку воды, зная, что так нужно, затем ползу в спальню и вырубаюсь. 

***

Утро такое же хмурое, как и вчера. Ничего не изменилось. Даже я всё такой же. Набираю ледяную ванну, опускаюсь туда и закуриваю. С удовольствием выпускаю дым и позволяю воде накрыть меня с головой. Такие вот дела, Димка. Ты всё-таки стал звездой. Что важнее: что тебя уже нет или что ты добился своей цели, пусть и таким способом?
Входная дверь хлопает. Только не…
Но это Лан. Смотрит на меня странно, сочувствующе даже. 
- Привет, дружок, - смеюсь я.
- Ты под кайфом? – осторожно спрашивает «друг». 
- Нет, - выпускаю облачко дыма. – А ты припёрся по его поручению проверить, не сдох ли я?
Молчание красноречивее слов. Лан мнётся в дверях. 
- Что ж ты ничего не сделал, а, дружок? – Я беру ещё сигарету. 
- А что я мог сделать? – вскидывается парень.
- Ну, хотя бы вызвать ментов, - начинаю перечислять я. 
- Ментов? – он невесело хмыкает. – Меня бы первым закопали. 
- Ну да. Слушай, вали отсюда. Жив я, не под кайфом, не пьян. Ванну принимаю, а ты вломился, как к себе домой.
- Ты… точно в порядке?
Интересно, а могут ли люди, пережившие такое, быть в порядке?
- Да, - я улыбаюсь.
Этот придурок уходит, а я включаю горячую воду. Нужно расслабиться. Отвлечься как-то… Может, встреча с фанатами не была такой уж плохой идеей? Согревшись, выхожу из ванной, закуривая очередную сигарету. Наверное, нужно назначить новую встречу. С кухни раздается шум, и я раздражаюсь. Просил же Лана свалить! Врываюсь туда и роняю сигарету на пол. Это не Лан, это Влад. По спине - мурашки. На мне лишь полотенце на бёдрах и нет даже возможности нацепить пренебрежительную маску на лицо. Зачем он здесь? Ну зачем?.. Влад подходит ко мне, тушит сигарету на полу носком тапка, не отрывая взгляда: 
- Опять ты куришь эту хрень.
- Что ты здесь делаешь? – мой голос как-то сразу осип. 
Он не отвечает, возвращается и продолжает резать овощи. Словно меня и нет. Как он говорил, пустое место? Так и есть. 
Я ускользаю переодеться. Натягиваю джинсы, футболку, толстовку. Вообще, искушение напялить на себя весь гардероб велико. Глубоко вдыхаю и выдыхаю, чтобы успокоиться. Не нужно на всё так реагировать. Он уйдёт. Рано или поздно… Где-то была моя тетрадь… Я могу попытаться написать что-нибудь… Попытаться… Ручка в руках дрожит. Ненавижу ручки. Где все карандаши? Но я даже пошевелиться боюсь. 
- Ты обедал? – я подскакиваю. Отрицательно качаю головой. – И не завтракал, наверное? На кухне салат. 
- Не хочу. 
Он не настаивает. Сидит рядом. А у меня кружится голова только от одной его близости. Мгновения растягиваются в бесконечность. Скрип кровати, его горячие губы на шее. Я крепко закрываю глаза, пытаясь убедить себя, что это сон.