La Bougie

La Bougie était seule, cette nuit. Toute sa vie, elle avait été seule. Jamais personne ne lui avait tenu compagnie. Seule, seule, et toujours seule.

Pourtant, elle avait passé sa vie à leur être utile. Elle avait passé sa vie à se consumer pour les autres. À être leur alliée et leur amie. Mais eux, ils ne l'avaient jamais vraiment regardée. Elle n'était qu'une bougie parmi tant d'autres, pour eux.

Mais en réalité, la Bougie n'était pas qu'une bougie parmi tant d'autres. La Bougie brillait d'un éclat différent. Certains soirs, cette lumière avait été tellement chaude et usée qu'elle en était devenue bleue. D'autres soirs, elle avait été rouge. Rouge sang. Et le jour, l'éclat était plutôt jaune. Parce que le jaune, ça représentait ce qu'elle devait être.

Mais qu'elle n'était pas.

Mais ça, personne ne l'avait vu, car les autres ne la regardaient pas, la Bougie.

Et de toute façon, même s'ils l'avaient regardé, ils ne l'auraient pas vraiment connue.

Au fil du temps, ses larmes de cire avaient durci et avaient formé un masque rigide sur elle. Mais la couche de cire dure était tellement collée à la Bougie qu'elle ne pouvait plus s'imaginer vivre sans. C'était devenu son second elle-même.

Chaque jour, vivre la brûlait de plus en plus fort. Chaque jour, la Bougie avait l'impression que les flammes de la mort progressaient vers elle. Que sa fin se rapprochait.

La Bougie avait raison. Sa vie était en équilibre sur un fil ; et ce fil, cette mèche, se réduisait chaque jour, apportant avec elle le déséquilibre.

La Bougie avait confiance en eux. Les autres. Mais eux ne daignaient pas lui jeter un coup d'oeil. Elle faisait tout pour un seul regard, un seul merci pour tout ce qu'elle faisait pour eux ; mais c'est comme si elle n'existait pas.

Pourtant elle existait, la Bougie.

Et si les autres avaient fait attention à elle, ils auraient vu qu'elle brillait.

Et si les autres avaient fait attention à elle, elle n'en serait pas là cette nuit. Mais il était trop tard. Elle s'était déjà brûlée tant de fois, à cause de cette flamme de la mort perpétuelle qui brillait au-dessus de sa tête.

Et cette nuit, cette nuit, la Bougie était seule lorsqu'elle s'éteignit.

La Bougie s'appelait Emmy.