Du brüllst mich an.
Woher diese Wut,
Nora?
Woher dieser Hass?
Dieser Hass auf mich,
deinen Mann.
Deinen Beschützer.
„Er hat es verdient."
Laut.
Blutend,
brüllend,
ist meine Stimme.
Dein Körper zuckt.
Du nickst.
„Er hat es verdient."
Du flüsterst.
Dann schließt du deine Augen.
Blut fließt aus ihnen heraus,
aus deinen Augen.
Dunkles,
rotes,
Blut.
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Als ich dich tötete, Nora und du tot warst.
PoesieT e i l 1 Nora, meine Frau. Ich habe sie nicht getötet. Sie ist ertrunken. Ich habe sie nicht getötet. Nora ist ertrunken. DU bist ertrunken.
