Каждая жизнь в руках этого парня становится игрушкой. Смерть, оружие, крики, мольбы о пощаде - лучшие друзья Реджи Бейкера. Он жесток, безжалостен, в его понимании нет таких терминов, как пощада и сочувствие. С детства парня приучили оставаться хлад...
Oops! This image does not follow our content guidelines. To continue publishing, please remove it or upload a different image.
Florence + The Machine - Delilah.
It's a different kind of danger And my feet are spinning around Never knew I was a dancer Too fast for freedom Sometimes it all falls down These chains never leave me I keep dragging them around.
Киара.
Рассматриваю белый потолок, лениво моргая и пытаясь проснуться. Сопение слева от меня подтверждает мысли о том, что мне не приснился секс с Бейкером. Жмурюсь, потягиваясь в просторной кровати. Нога болит, наказывая за повышенную активность после выстрела. Выпускаю смешок, понимая, как абсурдно это звучит. Аккуратно перестраиваюсь в сидячее положение, переводя взгляд к Реджи. Парень крепко спал, иногда двигая глазами под плотно сжатыми веками. Засматриваюсь, поражаясь тому, как брюнет мог выглядеть грозно даже во сне. Ладони сжимают одеяло, а брови кажутся нахмуренными.
Скидываю ноги на прохладный пол, медленно вставая. В теле чувствуется слабость и приятная лёгкость после прошлой ночи. Осматриваю комнату, радуясь тому, что лучи солнца попадают внутрь, иначе я бы потерялась здесь. Обхожу вещи Реджи, тихо открывая дверь и выходя. На диване лежат вещи, которые я сложила вчера в полудрёме после того как обработала раны. На ноге виднеется фиолетово-зелёная гематома. Сквозь боль натягиваю джинсы, следом накидывая толстовку. Забираю сумку, что успешно оставила здесь в прошлый раз, покидая квартиру. В лифте, наконец, выдыхаю, хватаясь за голову. Этот мудак будет до конца моих дней припоминать об этом.
Выхожу, удивляясь тому, что на улице практически нет людей. На дне сумки нахожу телефон, проверяя время. Пять утра. Фыркаю, сразу понимая, в чём дело. В холодильнике нет еды, а мой живот издаёт жалобное урчание. Захожу в маленький супермаркет, что находится чуть дальше моего дома. Сонный кассир угрюмо рассматривает меня, наверняка жалея, что устроился в круглосуточный магазин. Брожу меж стеллажей, зевая и рассматривая разные продукты. Желудок, будто судья, издаёт разные звуки на еду, протестуя против молочных продуктов. Понимаю его, кидая в тележку хлеб и укладывая десяток яиц. Набираю овощей, надеясь на их зрелость. Ноги сами приводят в отдел с алкоголем, не оставляя дорог для отступления. Беру с собой бутылку испанского вина, с потрясающе сложным названием «Темпранильо».
