je t'attends.
inlassablement.
j'hésite.
j'hésite parce que je lis un livre et je me dis que notre histoire serait magnifique si tout se passait comme dans ce bouquin. Mais toutes les histoires seraient magnifiques si elles ressemblaient a celles des films de Noel ou des livres.
je regarde par la fenêtre pour voir si tu arrives.
ma jambe tressaute. le stress a fait ressortir ce tic que tu détestes.
j'observe notre appartement . plus je me plonge dans les abysses de notre histoire, qui sont aussi devenues au fil des années les abysses de ma vie, plus je me plonge dans les souvenirs de cette sordide aventure, plus je me rends compte a quel point elle était hachée, désarticulée.
je suis sure que si je te parle de cela, tu ne comprendras pas ce que je veux dire. c'est normal, tu as toujours été celle qui partait, jamais celle qui attendait.
je pense aussi. je pense beaucoup. je pense a ce que notre histoire aurait pu etre si tout avait été plus simple. je sais que c'est bête, mais je me dis que ca aurait été magnifique si le monde n'était pas immense, si on pouvait le mettre dans une boite tu vois ? ou alors, de façon plus réaliste, si tu ne t'envolais pas aux quatre coins du monde tout les trois matins.
