Me embarga esta sensación constante de inutilidad, de fracaso. De saber a ciencia cierta que si pongo piel y empeño tengo facultades para hacer prácticamente todo lo que me proponga, y comprobar cómo parezco incapaz de hacer el más mínimo esfuerzo. Cómo este desasosiego crónico, esta melancolía, esta desidia impertinente bajo las pestañas, me arrebata las ganas de levantarme y dar la cara. Todo se me hace cuesta arriba.
Y cuanto más me culpo más me presiono y menos fuerzas tengo.
Sigo recriminándome a todas horas mi inconstancia, mi pereza, esa inercia de dejarlo todo para más adelante, posponiendo mi vida. Ese rechazo casi instintivo a actuar, a asumir responsabilidades o tomar decisiones, por el miedo a equivocarme; a no tener el control. A que el mundo se me escape de las manos.
Siempre acabo perdiendo por miedo a perder.
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