Arthur Novak

Я зову тебя на пляж, ты берешь виски. Мы танцуем, пятки утопают во влажном песке, волны бьют под коленки. Целую, целую, целую.

Мой мир у твоих ног.

Любовь и ненависть - две крайности одного и того же чувства.

Я не хочу, чтобы в этом мире был хотя бы один человек, который бы думал, будто его поступки или присутствие в чужой жизни ничего не значат и за это не нужно брать на себя ответственность.

Надеюсь, что это сообщение будет замечено)
          Ваше произведение "Утехи" оставило сильное впечатление: необычный сюжет, борьба между чувствами и разумом, тайны героев, пересечение с личной ситуацией... Очень хочется выразить благодарность Вам за эту работу. По некоторым причинам не могу оставить комментарий в самой книге. 
          И если можно узнать ответ на вопрос: встречали Вы в жизни такого "вампира" или это вымышленный персонаж?

Когда прочитала ваши стихи, они дали пищу для разума, это приятно и редко...
          Благодарю!

Над головой пролетела стая чаек: слышу, но не вижу. В лужах огни, фонари, вода. В руках бумажная тарелка с горячей и острой пиццей. Кусаю. Остро. Зубами по позвоночнику плавает пиранья. Ветер сносит капюшон, капли метят в ботинки под носки. Штаны короткие, не доходят до ботинок. Пинаю лужи. Сначала получается, после инстинкт оттягивает в сторону. Иду по встречке. Колдобины и ямы асфальта засасывают, ботинки давят лужи. Мокрые рельсы блестят, представляю, как заносит пустой поезд, обломки моста. Жертв нет, люди в один момент стали равнодушны к материальному. Тело ломит температура, колено стягивает, гланды раздуло: давят на мозг, вытекают через уши. Рука замерзла, приходится держать капюшон, волосы вьются и липнут к лицу соломой. Вкуса нет. Томатная паста течет внутри меня. Знаешь ведь, почему реки движутся? Машина несется, сойти нет сил. Плейлист сам себя листает, в голове и на языке одна песня. Выключаем реальность. Фары в лицо, машины летят, феерверк брызг. Ощущений много, слов мало. В голове грязь.

Бессмертие для человека так же неестественно, как производство пластиковых бутылок. Если человек станет бессмертным, он станет пластиковой бутылкой. Он не станет частью земли, когда придёт его время, как это положено. Он будет продолжать загрязнять этот мир. Людей будет становится всё больше и больше - мы перестанем исчезать.

Что остаётся, когда проходит время? Крышки от пустых банок и контейнеров, старый кухонный гарнитур, стол с разъезжающимися ножками, обтянутый жиром чайник, обколотые ободки тарелок, пожелтевшие крышки, стеклышки от люстры, шкаф с нарядной посудой на случай праздника. А что за праздник она ждёт, эта нарядная посуда, неизвестно. И на Новый Год ей не украсили стол, и на День Рождения уже совершеннолетнего внука, и на юбилей. Неужели праздник тот – похороны? Будет ли это случай достойным, чтобы выпустить на стол посуду? Тогда уже можно будет выбить пыль из полувековых ковров, подушек и пледов, протереть мокрой тряпкой липкие полы, отмыть чайник, выбросить контейнеры. 
          Что останется на стенах? Нелепые картины – подарки на юбилеи, крючки для ключей, мешки для газет. В стеллажах и на полках – пыль, визитки и стеклянные ромбики люстры. Тросточка в углу между входной и шкафом, табуретки на каждом углу, мягкие тапочки, затёртые до дыр. Одна из стен держит модную массажную кровать. Другая плоский телевизор. Цифры на кнопках пультов  стёрты.  Ни одного календаря.

Если собрать все клочки-бумажки, можно сшить их в дневник. Не всё же рассказывать выдуманные истории. Самое время взяться за написание своей.