la Carne è Poesia.

sono in un Libro e vinco concorsi - per ora -,
          
          mi mancate. 

qualcuno che vuole intrattenere una corrispondenza epistolare con me? 

ho lasciato visibili solo:
          
          Il Dolore dello Scorpione
          Dialoghi sgualciti
          Roulette Russa
          
          
          non parteciperanno penso mai a nessun concorso, li lascio qui.
          
          magari tornerò,
          è stato bello, seppur breve.
          
          vi voglio bene. 

ho gli Occhi pieni di Sale, non riesco a guardare Altrove se non in Me: 
          annego nel Male che mi faccio.
          
          vorrei non stringere l'Acqua e accogliere il Tempo che passa,
          costrutti umani che non possono morire.
          
          ma Io,
          Io posso morire.
          
          il mio Desiderio di Finire nasce da una preponderante voglia di Vita che non posso soddisfare,
          non così,
          non in questi modi,
          non in queste circostanze;
          
          ma Tu risplendi e mi anneghi di Luce. 

lascio le Sigarette a Casa tua perché so che tornerò. 

questo Luogo è una discarica senza Amore!
          mi piace avere i Componimenti raccolti, ma una volta postati, qui, perdono valore.
          
          al Rogo, che bruci tutto e tutti. 

un Cuore aperto apre altri Cuori. 

"ho messo dentro la giacca una tua Lettera perché è quella che uso di più. ti voglio vicino."

la mia poetica mi sembra così Pietosa. 

sono stati davvero vent'anni, anzi diciannove anni di costruzione, fabbricazione, edilizia mentale?
          
          mi sento sempre in difetto di qualcosa. 
          
          mi sento come se avessi iniziato a vivere Tardi, a scoprire Tardi, a tra-dire Tardi.  
          
          
          "sei una grande Teorica, ma ti manca Tutto"
          ([{ avevi ragione }])