El color del verano - Emiliaco

Veinte

A las siete y media de la mañana siguiente, Joaquín se detuvo en una tienda en las afueras de la ciudad. Su turno acababa de terminar y aprovechó para ducharse y cambiarse en la oficina. Ahora se dirigía a casa con la intención de llegar a tiempo para llevar a June a la escuela. Su padre siempre se quedaba cuando trabajaba en el turno de noche, por si llegaba tarde o estaba demasiado cansado para llevar a June. Pero a ella le gustaba cuando él podía llevarla, y a él le gustaba verla empezar el día.

Joaquín quería café desesperadamente, y la sirena de Starbucks definitivamente lo llamaba, pero cualquier cafeína ahora arruinaría su oportunidad de dormir más tarde. En lugar de eso, vagó por los pasillos sin rumbo durante unos minutos antes de tomar una botella de agua y una barra de granola. Y una caja de mezcla para pasteles, para que pudiera hacer un regalo para June.

Una vez que la dejó en la escuela, supo que tendría seis horas para dormir antes de recogerla y hacer algo agradable para compensar el hecho que se había perdido cuatro noches seguidas con ella. Sabía que
su madre pensaba que estaba malcriado a June. Él la consideraba una tramposa. Ella sabía lo pesada que podía ser la culpa paterna.

El primer disparo sonó cuando Joaquín se acercó a la caja registradora. Se agachó instintivamente, con la mano en la cadera. Pero sólo sintió el calor de la tela vaquera, había dejado su arma en la caja de
seguridad del maletero de su coche.

Mierda.

—Todos permanezcan abajo.
Un niño empezó a llorar, y Joaquín cerró los ojos y respiró profundamente. Tan rápido y silencioso como pudo, sacó su teléfono y disparó un mensaje SOS a todo el departamento del sheriff. Podía oír al tipo caminando por la tienda, y el chico de atrás estaba siendo silenciado por su madre. Joaquín no podía ver a nadie más.
—¿Estás hablando por teléfono con los malditos policías? —el tipo gritó de repente. Disparó dos veces al techo y la mujer gritó. El polvo de las losetas del techo empezó a caer, y de repente varias personas
empezaron a llorar.
—¡Cállense, joder! Nadie llama a la policía. Nadie.

Joaquín se levantó lentamente, con las manos en alto para mostrar que no estaba armado. Reconoció vagamente al tipo con el arma. Tenía unos cuarenta años, tal vez, con la mirada perdida y los ojos rojos de un adicto. Pelo fino, cintura ancha, y una mirada de desesperación que a Joaquín no le gustó nada.

Especialmente no le gustó cuando el tipo le apuntó.

—Oye, no voy a hacer nada estúpido —dijo Joaquín, con las manos todavía levantadas—. ¿Qué quieres, hombre? Hay niños aquí.
—¿Vas a hacerte el héroe, eh?
—No hay héroes —dijo Joaquín, sacudiendo la cabeza—. Sólo quiero llegar a casa.
—Bueno, no lo harás. Nadie se va a ir a casa. —Miró a su alrededor, con ojos que iban de un espacio a otro—. Todos se quedan aquí. Aquí mismo.

[...]

Joaquín no se atrevió a intentar enviar otro mensaje, pero otros habían sido más valientes y en algún momento de la última hora aparecieron un montón de policías locales y estatales. Matthew, Joaquín había logrado obtener su nombre, había confiscado todos sus teléfonos y ordenado al pobre tipo que trabajaba detrás del mostrador en el turno de noche que bajara las persianas. Con un aire acondicionado débil en el edificio, estaba empezando a ponerse pesado.

—Quiero una maldita cerveza —le gritó Matthew a nadie en particular. Esta tienda no tenía alcohol. Joaquín pensó que eso era probablemente algo bueno.
Diez personas, además de Joaquín y Matthew, estaban retenidas en la tienda. Dos niños con su madre. Ella estaba histérica, pero se mantenía firme por el bien de ellos, les hacía callar suavemente y los mantenía
tranquilos incluso cuando le temblaban las manos. El más pequeño se había mojado y el dependiente de la tienda había cogido un paquete de pañales del tamaño más grande que tenían y se lo había entregado a la
madre. Joaquín pensó que el niño tenía tres o cuatro años, y que ya no usaba pañales de día.