Cinquenta Tons De Verde (Sem Revisão)

0.8

Derek percorre seu estúdio de um lado a outro passando as mãos pelo cabelo.

As duas mãos... o que quer dizer que está duplamente zangado. Seu férreo controle habitual parece haver rachado.

         — Não entendo por que não me disse isso, — ele diz zangado.

         — Não vi razão para isso. Não tenho por costume ir falando por aí sobre a minha vida sexual. Além disso... acabamos de nos conhecer. — Olho para as minhas mãos. Por que me sinto culpado? Por que está tão zangado? Olho para ele.

         — Bom, agora sabe muito mais de mim — diz-me bruscamente, e aperta os lábios. —Sabia que não tinha muita experiência, mas... virgem! — Ele fala como se fosse um insulto.

— Inferno, Stiles, eu acabo de te mostrar... — queixa-se. — Que Deus me perdoe. Já beijaram você alguma vez, sem que tenha sido eu?

         — Claro que sim, — respondo-lhe tentando parecer ofendido. Ok... talvez, duas vezes.

         — E nenhum rapaz bonito a fez se apaixonar? Realmente, não entendo. Tem vinte e um anos, quase vinte e dois. Você é bonito. — Volta a passar a mão pelo cabelo.

         Bonito. Ruborizo-me de alegria. Derek Hale me considera bonito. Entrelaço os dedos e olho para ele fixamente, tentando dissimular meu estúpido sorriso. Talvez ele seja míope, meu subconsciente adormecido levanta a cabeça. Onde estava quando eu necessitava dele?

         — E você está realmente falando sobre o que quero fazer, quando não tem experiência?

Junta suas sobrancelhas outra vez.

— Por que evitou o sexo? Conte-me, por favor.

         Encolho os ombros.

         — Ninguém realmente, você sabe... — Ninguém me fez sentir assim, só você. E no final, você é uma espécie de monstro. — Por que está tão zangado comigo? — sussurro-lhe.

— Não estou zangado contigo, estou zangado comigo mesmo. Eu pensei que... — ele suspira. Ele olha atentamente para mim e balança a cabeça. — Quer partir ? — pergunta-me, em tom gentil.

         — Não, a menos que você queira que eu parta — murmuro. Oh não... Eu não quero partir.

         — Claro que não. Eu gosto tê-lo aqui. — Ele me diz franzindo o cenho e dá uma olhada ao relógio. — É tarde. — E volta a levantar os olhos para mim. — Você está mordendo o lábio. — Diz-me com voz rouca e me olha especulativo.

         — Desculpe.

         — Não se desculpe. É que eu também quero mordê-lo, forte.

         Fico boquiaberto... Como pode me dizer essas coisas e esperar que não me afetem?

         — Venha, — Ele murmura.

         — O que?

         — Vamos arrumar a situação agora mesmo.

         — O que quer dizer? Que situação?

         — Sua situação, Stiles. Vou fazer amor com você, agora.

         — Oh. — Sinto que o chão se move. Sou uma situação. Prendo a respiração.

         — Isto é, se você quiser, eu quero dizer, não quero tentar a minha sorte.

         — Eu pensei que você não fizesse amor. Pensei que você só fodesse duro. — Engulo em seco, de repente minha boca ficou seca.