Es la hora.
Las luces se encienden.
Está sola, en medio de un escenario.
Es la hora.
No, no está sola.
Hay miles de personas en los asientos.
Todas son como ella.
Todas han elegido la vida ante la existencia.
Y ella les ha intentado regalar una eternidad como este universo: finita, pero ilimitada.
Es la hora.
Tal vez, algún día, una sola de todas aquellas mujeres escriba sobre ella.
No lo sabe, y no le importa.
Es la hora.
Ellas se levantan, y aplauden.
Aplauden hasta que el cielo se cae.
Aplauden hasta que África y América se reencuentran.
Aplauden hasta que el Sol se rinde y les cede el puesto, para que alumbren la Tierra.
Es la hora.
La chica que era se queda en el escenario.
Pero a ella nunca le han gustado las despedidas.
Sale por la puerta de atrás, en silencio.
Es la hora.
Se seca los ojos y echa a volar.
Cuando los créditos aparecen en la pantalla, su nombre ya no es suyo.
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Ellas.
PoetryEllas. Cada una diferente. Intenta conocerlas. Complicadas. Bellas. Ellas.
