Draw me after you

Capítulo 16

O estudo é silencioso, fora do baixo crepitar de fogo na lareira. Voldemort senta-se, à luz fraca, olhar cego sobre a lambida de fogo ao longo da alvenaria queimada. Ele não vê isso, não verdadeiramente, sua mente em outro lugar... em algum lugar distante, nas areias rolante do Egito, em uma sala de mármore e vidro, com magia selvagem no ar, com um jovem em pé na frente dele, chorando.

Voldemort nunca foi de se deixar levar por lágrimas. Nem mesmo quando ele ainda era Tom Riddle... não no orfanato, nem em Hogwarts. Harry o chamou de sociopata antes... egocêntrico, também... e ele nunca considerou a falta de cuidado que ele tem com os outros como uma condenação de caráter. Ele simplesmente pensou que todos os outros eram, em vez disso, menores. Abaixo dele. Sua mente era simplesmente mais nítida do que a de seus pares, os de seus anciãos, e ele podia ver além dessas coisas suaves e fugazes que as pessoas pareciam ter tão querido. Esse cuidado e compaixão eram desculpas simples para a fraqueza.

E ainda assim.

E ainda assim, quando Harry Potter estava diante dele e cuspiu suas acusações... não sem fundamento, não é falsa... quando Harry Potter finalmente quebrou e confessou a história de sua infância... horrível e tão parecido com a de Voldemort... quando Harry Potter chorou diante dele... bem.

Ele nunca soube ser influenciado por lágrimas, mas de alguma forma a visão de Harry Potter, queimando de raiva, tristeza e dor, fez com que ele desse um passo à frente. Ele estendeu a mão. Se ele enxugasse as lágrimas no rosto de Harry... e Merlin, ele nunca tinha visto os olhos de Harry tão brilhantes, nem mesmo no cemitério ou no salão de baile ou na biblioteca... e respirando um pedido de desculpas.

Como se ele se importasse. Como se ele tivesse algum tipo de compaixão por ele. Como se ele quisesse pegar toda essa dor e torná-la melhor.

Tinha sido uma revelação chocante, depois. Não é algo que ele notou, não de verdade, quando estava lá com Harry. Não com a dor que Harry sentiu, aberto e doendo como uma ferida fresca, inundando sua conexão. Não quando Voldemort estava muito preocupado com um desejo bélico entre fazer qualquer coisa, dizer qualquer coisa que pudesse torná-lo melhor, e a desacordada e familiar falta da dor de outra pessoa.

Talvez, ele pensa, o mesmo alguém que ousou trancar Harry Potter em um armário debaixo de algumas escadas.

Culpa não é algo que Voldemort possa dizer que está acostumado. E não é exatamente culpa que ele sente, nem sentiu quando Harry finalmente se afastou dele para limpar seus olhos com o torto de um pulso, mas era algo muito semelhante.

Uma bolha, fervendo precisa fazer alguma coisa. Para corrigir um erro que nunca deveria ter sido cometido.

"Quais são seus nomes?", Perguntou ele.

Harry olhou para ele, olhos verdes molhados e cílios agarrados, e ele latiu uma risada tão curta e afiada que poderia ter quebrado vidro. Seu sorriso tinha sido amargo e triste e exausto e Voldemort decidiu, naquele momento, que ele encontraria uma maneira, de alguma forma, de comê-lo.

Amarrando os trouxas nas ruas, talvez.

Mas Harry abalou a cabeça, clicou na língua e disse: "Acredito que encontrei minha cota de segredos para o dia, Tom. Pergunte-me novamente, amanhã.

Sentado em seu escritório, enquanto amanhã ameaça inundar o horizonte com luz, Voldemort sabe que perguntará a Harry novamente. É, no entanto, tampão por um sentimento de que ele talvez não deve.

Pela primeira vez... pela primeira vez em sua vida- Voldemort está se questionando e se ele deve fazer algo baseado nos desejos ou necessidades de outro. Baseado nos desejos ou necessidades de Harry Potter.