Du sang.
Il coule, il saigne.
Glissant sur la peau lentement,
C'est dans la tristesse qu'il baigne.
Souris,
À travers les couteaux.
Fuis,
Vois le sang sur les mots.
Des couteaux,
Ils s'enfoncent creux,
Doucement, dans la peau,
Créant cette brûlure de feu.
Des lames,
Elles griffent lentement les veines.
Le sang qui se mêle aux larmes,
Symbole de la peine.
Des couteaux,
Grandes et profondes plaies,
Plus douloureux que des mots,
Qui ont coulé comme le sang frais.
Les couteaux,
dessinent sur les veines bleues,
Bleu comme de l'eau,
Devient rouge feu.
Des putains de couteaux fins,
Qui s'enfoncent profondément,
Dans mon cœur et bien loin,
Puis j'vois le malice du sang.
Le sang qui en découle,
Brillant de rouge et de tristesse.
Les gouttes qui roulent,
Signifient la détresse.
Les couteaux,
Qui glissent sur ma peau,
S'enfoncent pour recréer,
La douleur qui m'a achevée.
Souris,
À travers les couteaux.
Fuis,
Vois le sang sur les mots.
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Sad.
PoetryL'obscurité n'est simplement qu'un besoin, une maison, une partie de moi. La douleur d'être perdu peut mener à se retrouver, pas vrai ? Voici les voix de mes pensées les plus sombres, l'histoire que raconte ma conscience. Amuse-toi bien.
