Si los caminos divergen [Harrymort]

Capítulo O9

Nota del autor/a:

¡¡¡SANTO KINGSLEY!!!

¡Me acabo de dar cuenta de cuánto KINGSLEY hay al comienzo de esta historia! Lo lamento. Simplemente no se calla, pero la mierda va a pasar pronto, así que se callará pronto.

¡¡¡POR FAVOR, TENER PACIENCIA CONMIGO!!! ¡Querrás llegar al capítulo diez, créeme!

¡Gracias por todas sus increíbles respuestas, realmente aprecio todas y cada una de ellas!

Capítulo 9

El silbido del látigo de púas en el aire fue todo el aviso que recibió antes de que lo golpeara de nuevo, con fuerza en el costado, enroscándose para morderle el pecho. Voldemort trató de dominar su jadeo mientras histéricamente contaba ciento noventa y dos. Tenía la espalda, los hombros, el estómago y las nalgas abrasadas ​​por el fuego fundido, como si estuvieran sumergidos en agua hirviendo, como si estuvieran atados con hierro forjado al rojo vivo.

Otro golpe en su espalda destrozada lo hizo gritar.

Respira, respira, respira...

La sangre se acumulaba a sus pies; su torso y piernas saturadas. Su mente estaba entumecida por el dolor, y su conciencia había llegado a un punto en el que era como si estuviera flotando, fuera de sí mismo, atrapado en una pesadilla agonizante.

Otro más, las púas clavadas debajo de su pezón izquierdo, y Voldemort gimió de dolor.

Solo quería que se detuviera. Sabía que su piel estaba hecha trizas, sabía que los huesos le sobresalían y los escasos músculos formaban cicatrices. Hacía tiempo que sus dedos habían hecho profundos cortes en sus palmas, sus labios mordidos y ensangrentados, su cuerpo temblaba incontrolablemente mientras intentaba prepararse para el próximo golpe.

Llegó, implacable, y Voldemort gritó, su cabeza colapsando contra la pared de piedra. Todo tembló. Trató de dominarlo, pero la metralla de metal cortó demasiado profundamente en las heridas ya hechas. Su respiración era rápida, superficial y contribuía a su mareo.

—Eventualmente hablarás.

Otra marca de fuego golpeó su abdomen.

—¿No es así, Tom?

Otra, y Voldemort sollozó entrecortadamente.

—No sanaste esto por tu cuenta.

Estaba más allá de la mendicidad, más allá de las palabras en este punto. No podía hacer más que existir, con la garganta ardiendo, el rostro manchado de lágrimas y flujo.

La puerta de la celda se abrió y Voldemort no pudo pensar en nada más que en la ingenua esperanza de que fuera Harry, que finalmente estaba aquí para salvarlo. Por favor, Harry, ayúdame...

—Merlín, Grayson, eso es suficiente, ¿no crees?

Harris observó distantemente con desesperación.

Voldemort esperó, con los ojos cerrados, a que el látigo golpeara de nuevo. Ciento noventa y siete. Su respiración era rápida y áspera, su piel temblaba violentamente.

—Todavía no ha hablado—gruñó el diablo, sin aliento—. Aunque lo hará. Me aseguraré de ello.

—Vamos, sabes que no lo hará. ¿Por qué no puedes creer que su magia lo curó?

—¡Porque era demasiado!—su torturador chilló, indignado.—Su magia solo lo cura lo suficiente como para mantenerlo con vida. Estaba casi perfecto otra vez cuando lo encontramos. Esa no era su magia, lo sé. Alguien vino a verlo anoche.