Il siffle un air,
Sort sa cigarette du matin.Ses pieds se balancent,
Comme s'ils cherchaient à se libérer
D'une étrange torture.La fumée née.
Le sentiment de vide s'estompe.
Les couleurs viennent.Tout lui revient.
VI
Il siffle un air,
Sort sa cigarette du matin.Ses pieds se balancent,
Comme s'ils cherchaient à se libérer
D'une étrange torture.La fumée née.
Le sentiment de vide s'estompe.
Les couleurs viennent.Tout lui revient.