Automne.
Les feux d'artifice fanent,
les couleurs deviennent
monotones.
les bruits s'estompent,
le vide résonne.
Il ne reste que lui.
Sous les lampadaires éteints,
une lumière s'allume.
Elle ne provient pas
d'une fenêtre de la vieille ruelle,
mais d'une cigarette.
Il l'a porte à ses lèvres.
Elle s'enflamme,
puis s'éteint.
Cette envie la suit comme une ombre.
Cette envie de prendre l'air
pour une passion éphémère.
Le temps d'une cigarette.
