Mi chiedi,
perché ti ostini a fare arte?
Vale davvero la pena scrivere?
senza valore,
come la bozza
di una poesia strappata
che in cenere viene mutata
Questa è la mia vita
se corro verso ambizioni altrui,
sprecata sarà allora l'arte
e le parole morte sulla lingua:
inascoltate
Lasciatemi creare,
vana o gloriosa testimonianza:
solo così avrò conquistato
il diritto a vivere
Non vorrei denaro, escha del vizio,
non mi interessano le lussuriose trasgressioni,
perverse ostentazioni peccaminose
Temo la morte dell'anima,
condottiera dei miei versi
musa ispiratrice delle mie pennellate.
invece mi costringete a
gettare i miei fogli
impregnati d'essenza mia
e dar fuoco ai miei dipinti
chiazze emotive di colore
Cosa volete che resterà di me
se il tempo consumerà la memoria,
solitaria esistenza insoddisfacente
Cadrà l'ultima foglia
e si porta via con sé
i sogni infranti
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ᒪᗩᑕᖇIᗰᗴ ᗪI ᒪᗴTTᗴᖇᗩTᑌᖇᗩ (Aprile 2022-Luglio 2023)
Poetry«ᴘᴇʀ ᴛᴇ, ᴄʜᴇ sᴇɪ ʙᴇʟʟᴀ ᴄᴏᴍᴇ ʟᴏ ᴇʀᴀ ᴀғʀᴏᴅɪᴛᴇ... ...ʟᴀᴅᴅᴏᴠᴇ ᴀғʀᴏᴅɪᴛᴇ ᴄʀᴇᴀ, ʟᴀ ᴛᴇsᴛᴀ ᴍᴏᴢᴢᴀᴛᴀ ᴅɪ ᴏʀғᴇᴏ ᴅɪsᴛʀᴜɢɢᴇ» Ho iniziato a scrivere poesie seriamente a 17 anni, proprio come Rimbaud, ma non credo sia un vanto. O forse questo non ha importanza, alla...
