El débil sonido de la madera golpeando contra el suelo hace que la baterista suspire de frustración. Se frota sus palmas resbaladizas en la mezclilla áspera de sus jeans, limpiándose el sudor antes de alcanzar las baquetas nuevamente.
Hope Mikaelson comienza a tocar con más energía. Golpes constantes y rítmicos llenan el garaje en poco tiempo. Su ira enloquece sus manos muy pronto y el ritmo se acelera, creciendo rápidamente a medida que Hope toca con más velocidad. Se esfuerza por ir más rápido, ansiosa por finalmente igualar el ritmo en el que ha estado trabajando durante dos horas.
Sólo un poco más rápido...
Más rápido...
— ¡Ah! — Hope sisea audiblemente y se lleva la mano al pecho por instinto. El escarlata pinta tres de sus dedos y sus tambores.
Tras la inspección, Hope nota que las grietas secas en su palma se han abierto hasta el punto de sangrar. Su piel está rosada por el esfuerzo y de color verde claro en varios lugares, marcando moretones en proceso de curación. Las manos de Hope se han convertido en una especie de escena del crimen. La sangre no es ajena a ella y tampoco lo es el dolor casi constante en sus muñecas.
Hope simplemente suspira después de evaluar el daño, más molesta por tener que tomar un descanso que por cualquier otra cosa. Se pone de pie y camina hacia la parte trasera del garaje, donde la espera un recipiente con agua helada.
El color del agua se transforma en rosa pálido cuando sumerge las manos debajo de la superficie. El escalofrío que recorre la columna vertebral de Hope sólo sirve para recordarle el calor que ha hecho dentro del garaje. Atrapa el calor incluso en diciembre, por lo que ahora que es verano el calor de la habitación es casi insoportable.
No le importa. Solo tendrá que usar menos capas de ropa, pantalones cortos más cortos, blusas más ajustadas.
Hope se muerde el labio pensativamente, preguntándose dónde podría encontrar más camisas finas de manga larga. Su cuerpo no ocupa un lugar destacado en su breve lista de inseguridades, pero el pequeño diseño circular justo encima de su muñeca es el número uno.
Para ella, las marcas de almas gemelas son... personales.
— Hope — Su tía, Rebekah, entra al garaje por la entrada de la casa. Arruga la nariz al instante ante la apariencia de Hope — Ponte presentable. Hay nuevos vecinos que acaban de mudarse. Vamos a ir a saludar —
— Estoy presentable — Hope refunfuña, retorciendo sus manos mojadas para secarlas al aire.
Rebekah levanta las cejas, claramente poco impresionada. Hope frunce el ceño mientras se mira a sí misma. Lleva una sencilla camiseta negra sin mangas que ahora está empapada de sudor y unos vaqueros que se encuentran en un estado similar. Ambas prendas son de color oscuro, por lo que no hay manchas visibles.
Hope no ve ningún problema.
De todos modos, se seca con la toalla, sabiendo que Rebekah no dudará en obligarla a entrar en la ducha — ¿Por qué tenemos que presentarnos? —
— Se llama ser educado, cariño —
Hope quiere explicar que le importa un comino ser educada, pero desafortunadamente (o, tal vez, afortunadamente) Rebekah se ha ido antes de que Hope pueda pronunciar otra palabra.
A regañadientes, Hope comienza a revisar algunos de los contenedores más grandes apilados contra la pared. Guarda algo de ropa de repuesto en la segunda fila. Hope pasa unos minutos tratando de encontrar algo con mangas largas que no sea demasiado pesado. Se decide por una franela de color azul oscuro y se la echa descuidadamente sobre los hombros.
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Golden Girl - Hosie
Fanfiction"La luz cae sobre la ventana, iluminando a Josie hasta el punto de que casi parece como si fuera una extensión del sol y no un ser humano. El calor se extiende por el cuerpo de Hope mientras mira fijamente, memorizando los pequeños detalles de la br...
