La notte in cui Harry e Silente tornano dalla caverna, i Mangiamorte tardano ancora un minuto a raggiungere la cima della Torre di Astronomia e Draco Malfoy abbassa la bacchetta, accettando l'aiuto di Silente.
È una riscrittura dei Doni della Morte...
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Due settimane dopo
Era una fortuna che la casa di Grimmauld Place avesse diversi piani e un seminterrato ancora disseminato di manufatti Oscuri, perché se fosse stata più piccola o più noiosa, Draco pensava che avrebbe potuto consegnarsi al Signore Oscuro per pura noia.
«Draco» disse sua madre una sera, quando lui commise l'errore di dirglielo.
«Non c'è niente da scherzare.» I suoi occhi - blu ghiaccio e leggermente felini, come se i suoi fossero stati saturati di colore - guizzarono nervosamente verso la porta.
Draco sapeva che stava ricordando il maniero, che per quasi un anno aveva ospitato un flusso costante di Mangiamorte, che controllavano le parole l'uno dell'altro alla ricerca di accenni di debolezza o slealtà.
Sbadigliò e si lasciò cadere nella vecchia poltrona di pelle.
«Per favore, madre. Sai quanto ho lavorato duramente per ottenere questa prenotazione esclusiva. Non lascerò tutto a te.» La sua espressione si addolcì e le labbra si tirarono brevemente in un leggero sorriso, prima di tornare alla Gazzetta del Profeta.
La madre di Draco sembrava più sana di quanto non fosse stata in tutto l'anno. I suoi lunghi capelli biondi, che erano stati lisci e opachi ogni vacanza, adesso erano pettinati e puliti, e sebbene i suoi occhi avessero ancora la sfumatura rossa dell'insonnia, i suoi movimenti erano meno nervosi. La sua postura aveva riacquistato la rigida perfezione che Draco associava alle perle nere e agli abiti di seta, alle feste sontuose della sua infanzia. In generale, sembrava come si sentiva Draco: come se l'anno precedente fosse stato risucchiato fisicamente dal suo corpo, lasciandolo più leggero, in grado di respirare.
Draco fece scorrere le dita sui braccioli screpolati e sbiaditi della sedia e provò un raro momento di appagamento. Era metà luglio e faceva un caldo piacevole, avevano alzato le finestre del salotto per far entrare una brezza. La radio magica nell'angolo canticchiava la sinfonia dei Clantham Crickets e sua madre era, se non felice, almeno al sicuro e a suo agio. Per finire, due sere prima avevano ricevuto la notizia che Lucius aveva contrabbandato la Pozione della Morte Vivente ad Azkaban e che sarebbe stato liberato quel fine settimana. Non c'era posta di gufo in casa, ma il Profeta e tutti i messaggi arrivavano attraverso la Metropolvere due volte al giorno, per poi sparire senza tante cerimonie sul focolare della cucina.
La notizia più movimentata del Profeta fino a quel momento era stata il loro necrologio condiviso, pubblicato la settimana dopo la loro "morte". Draco aveva letto il pezzo ad alta voce con un tono cupo, da prete, che aveva fatto sorridere sua madre con i denti, cosa che non aveva mai fatto; c'era un canino affilato che non le piaceva.
«Qualcosa che valga la pena leggere oggi?» chiese, appoggiando i piedi su un'ottomana le cui gambe d'avorio erano ricavate da zanne di troll.
«Non particolarmente. Il Ministero sta conducendo un'indagine interna del Dipartimento dei Giochi e Sport Magici. Sospettano che qualcuno sia stato compromesso.»
