Breath Mints / Battle Scars | Dramione

Capítulo 3.

8 de setembro de 1998

Diário,

Cadela de merda.

Você não. Não desta vez, pelo menos... não é uma surpresa? O objeto da minha raiva imediata é outra pessoa, para variar. Não que você esteja fora da lista.

Mas é Granger. Porra da Granger. Você não a conhece, mas lamentaria se a conhecesse. Ela é... ela é absurda pra caralho. Fodidamente impossível de lidar. Uma fusão infernal de todos os seres vivos que eu não suporto. Fodidamente notória, repugnante, sabe-tudo, teimosa, sal na porra do meu olho. Eu esperava tanto receber ordens para matá-la durante a guerra. Esperava tanto. (Porra, relaxe, sim? Estou mudado.)

Você a mataria também, se tivesse a chance. Você torceria aquele pescocinho ridículo de ave antes que ela falasse uma frase completa. Porque ela provavelmente estaria dizendo que você está errado. Provavelmente estaria fazendo você se sentir como se sua cabeça estivesse enfiada no rabo, quando na verdade é a porra da boca dela que torna tudo tão difícil pra caralho.

Para piorar as coisas, ela está mal-humorada agora. Emburrada. Que duende rastejou para fora de um buraco e decidiu que precisávamos daquele feitiço em particular em nossas vidas? Eu quero apertar a mão dele, porque é um método de tortura de primeira linha.

Granger já é uma sabe-tudo. Não consigo imaginar nada pior do que uma sabe-tudo rabugenta. Adicione aquele maldito ninho crespo na cabeça dela e você terá um jantar e um show.

Eu odeio isso. Eu a odeio. Eu odeio todos eles.

Eu só quero ser deixado sozinho. Isso é tão difícil? Tão errado?

Mais uma pergunta para hoje.

"Que métodos você está usando para incorporar o equilíbrio ao seu dia a dia?”

Firewhiskey pode ser a resposta para tudo nesse ritmo. E o ocasional Stinging Jinx no rosto. Eu mesmo faço isso. Se sente ótimo. Realmente me ajuda a equilibrar.

Draco Malfoy

8 de setembro de 1998.

Ela só consegue pegar a linguiça italiana apimentada do café da manhã, brincando com ela com o garfo, embora tenha um cheiro divino. É a única coisa em seu prato, e ela não consegue dar uma mordida. Seu apetite está faltando há uma semana ou mais. Desde que voltou para Hogwarts, na verdade.

E o incidente com Malfoy na noite anterior realmente não ajuda.

Para piorar as coisas, durante a primeira meia hora do café da manhã, ele não está na mesa da Sonserina, e por vinte e nove minutos inteiros, ela pensou que ele estava realmente morto.

Harry e Ron questionam o olhar perturbado em seu rosto mais de uma vez, mas ela os ignora, culpa uma dor de estômago e continua olhando, seja para a mesa ou para as portas do Salão Principal. Às vezes nas janelas. As de frente para o Lago Negro.

A imagem de um corpo pálido e flutuante é muito vívida, pintada na parte de trás de suas pálpebras cada vez que ela pisca.

É possível que ele realmente tenha passado por isso?

Ela pensou que tinha se decidido sobre o conceito. Sobre se isso importa ou não para ela. Tinha decidido que certamente não.

Mas agora ela não tem tanta certeza. Ela está desconcertada, para dizer o mínimo. Ela se pergunta se pode se dar ao luxo de se culpar por qualquer outra coisa.

É uma quarta-feira feia lá fora. O sol está forte, sem nuvens para perturbar sua névoa quente, e a luz que entra pelas janelas está começando a lhe dar dor de cabeça. Ela está pensando em dar o resto de sua salsicha para Ron – dando alguma desculpa sobre devolver um livro para a Biblioteca. E ela está, na verdade, realmente debatendo se deve ou não matar sua primeira aula e se refugiar debaixo das cobertas por mais uma hora. É um pensamento incrivelmente estranho. Houve um tempo em que, mesmo que estivesse doente, ela se forçava a comparecer. Usar seu vira-tempo para escapar para o banheiro a cada poucos minutos. Mas isso parece séculos atrás, agora. E vadiagem pode ser exatamente o que ela precisa neste momento.