Arrancado de la lluvia
y de sus dentados cercos amarillos.
El vacío pasa a la morada de lo inerte.
Las resonancias no son descabelladas.
Instante que no es cierto.
Los poemas de céfiro alcanzan a ser voces.
Escarcha milenaria.
Huyen de mis manos,
sombras oscuras como el tiempo.
Ésa soledad aguarda,
por mi venida,
en silencio de astros guturales.
Más allá del sendero,
huyen de mi ojo tuerto,
sombreros negros como ángeles caídos.
¿Será la música,
toda garganta torrente?
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El Tiempo/Blues Fantasma
Poetry¿Por qué la bella desnudez de la poesía, es tan frugífera y fugaz, como la brisa matinal de algún otoño evocado?
